Pó

Fénix

2009-02-08T20:23:00.003Z

Ribombem as hostes ao vento que pela montanha descende, a Fénix adormecida nos séculos de lava, renasce! Águia acutilante no seu pio de asas abertas. Águia que fere o tempo das palavras desmembradas. Águia de bico aguçado imberbe.
Luz, na alvorada disfarçada por um telhado que desfere o horizonte em retalhos de sombras incertas. Serve este renascer pela memória ainda não construída, para que do fogo se purifiquem os sons crepitantes dos dedos encostados nas guitarras. O fogo transformará as chamas em cinzas e delas as palavras renascerão, sujas, imundas, como os olhos de lascívia que as percorrem. Esses vossos olhos que tudo pesam na balança do julgamento discernido.
A Fénix renasce no turbilhão da pele arrepiada, arrependa-se o carrasco que lhe levou a chama num dia que o já não é. Sobraram vestígios, ficarão golpes de garras entesadas nos membros de orgulhos vítreos. Na verdade, é apenas fogo que se consome no ritmo da pena. Quando acabar de novo o tempo deste voo, sucumbirão penas nos lábios cerrados e os sons, ecoarão livres nas montanhas do amanhecer.

Serve este pio poético -ainda enfraquecido -, para que dele, sejam as mais puras melodias a serem ouvidas. Atentai-vos a cada canto soltado ao vento. As vozes querem-se duras como as rochas atiradas no monocórdio dos palcos vazios. E ressaltam, ressaltam, marcando os fios de água abandonados no escuro dos corpos cansados. Há uma luz apagada e o calor ainda emana, a noite alongou-se nas vozes agora cansadas, os corpos cedem lugar ao vazio, um último pio nos olhos abertos.
E renasço.

The Vanishing - Lovesick

2008-11-30T14:45:00.001Z

(Simplesmente viciante...)

O tom da voz | II |

2008-11-25T01:05:00.001Z

Estas inconsistências no discorrer de pensamentos inúteis quando deveria apenas falar-te são cada vez mais frequentes, muitas vezes é ao falar-te que elas ocorrem. Fazes-me ser inconsistente e continuas na tua cadeira com os membros deslocados ou o corpo deslocado e sorris. Não sei como o consegues, juro-te que não sei, mas sorris sempre quando não deverias sorrir, as situações mais estranhas apresentam-se sempre irónicas na tua cabeça. A morte era uma ironia que te fazia mostrar o marfim dos dentes e elevar-te as bochechas aos olhos. Nos momentos em que todos os corpos ausentavam-se e a mente cessava, tu sorrias.
O corpo jazia na penumbra dos choros engolidos a seco, o silêncio espreitava nas covas penetrantes das orbitas dos presentes, profundas, marcadas, tristes, e gritavam saudades daquela cujo frio dilatava a frágil luz verde que, atravessava os pequenos vidros coloridos da parede onde o corpo horizontal ausentava-se. Ausentava-se e cravava-se nas carnes rasgadas que semeavam sangue. No ritmo entorpecido as flores murchavam em decrescendo mudo, marcado pelos soluços contidos de todos os corpos que em uníssono carpiam. O coro de corvos negros sentados, de olhar perdido na cruz gigante que se impunha sobre o medo do pensamento batido. O movimento contrário ao do sentido original do relógio. O movimento das mãos em prece sobre o peito. O murmúrio. E um soluço. As partes sucedem-se em frente e verso, e estes versos eram demasiado deslocados da frente translúcida e borrada. Obscurecidos de dor assim se arrastavam. Eu era dor e o frio do mármore fazia doer-me o corpo. A dor começava no osso esquerdo da perna, depois as pontadas iniciavam-se no joelho e esquecia-me da razão que me levava àquele sítio. As dores eram hereditárias, disseram os médicos quando em miúdo todo o corpo rangia, e a dor, a dor invadia o esqueleto de que nunca tivera memória. O corpo jovem era somente carne esfarrapada contra o cimento, numa queda de bolas rematadas entre o entardecer de gargalhadas infantis. Se pudesse pintar um desses entardeceres, seriam dourados, como o porco de loiça que meteste sobre a mesa-de-cabeceira. O porco de loiça com ar estúpido, e cujos estilhaços apareciam claros na minha mente todas as vezes que olhava para a dita peça decorativa. Talvez nos estilhaços tenha ficado uma silhueta de uma cicatriz de há muito. Talvez, e nada que não esta dor no corpo.

(...)

O tom da voz | I |

2008-11-12T00:47:00.003Z

Por vezes é apenas um raio de luz que me desperta, outras vezes é o som da sombra do teu corpo quando na janela os raios nocturnos quebram as frechas. O teu corpo em movimento, ajeitando os cortinados negros para que nenhum raio nos ilumine na noite do nosso sono. Digo do nosso sono, porque o corpo funde-se num abraço pesado, paralisando movimentos já de si escassos. Por vezes, apetece-me tapar-te o nariz para que cesses de respirar em definitivo, apertar-te as narinas e retirar-te o fôlego sempre certo, tão certo quanto o dia que nasce depois de a noite falecer. Mas depois olho-te através do escuro e relembro o teu rosto ainda marcado no espelho que trago no pulso. Nada faço, viro-me para o meu lado e adormeço, depois, o peso do teu corpo em cima de mim, e um olho. Não sei o porquê, mas vejo sempre um olho e depois o outro, como se no focar da vista ainda em repouso, fosse apenas permitido o teu olho castanho. Esfrego os olhos, a vista melhora. Continuas a olhar-me, a esmagar-me, a exalar-te em bafos quentes sobre o meu rosto. É de dia. Desapareces na porta que quebra o branco da parede do corredor. Já devíamos ter pintado essas paredes. Ontem deveríamos ter pintado as paredes de vermelho, mas nada fizemos. Sabíamos que tínhamos de pintar as paredes e arrumar os caixotes com tudos velhos. Mas o saber não tem qualquer poder sobre a acção dos corpos, e o nosso tempo era novamente limitado. Se desenhasse uma elipse na parede, uma elipse que representasse o conceito de tempo, seriam os nossos corpos enrolados um no outro a contornar o desenho. Por vezes apetece-me pintar todas as paredes brancas de vermelho, em vários tons de vermelho, e pintar os túneis de amarelo. Não sei, mas a ausência de cor incomoda-me, as paredes gritam pedidos de toques alucinados, as paredes gritam-me furiosos silêncios de tempos. Hoje, em que os raios de luz entram pela casa, as paredes são mudas. O som da sala infiltra-se no pó que circula no ar, o som de melodias enroladas nos despertares do corpo. Havia momentos em que apetecia matar-te, mas matar-te todas as vezes em que me apetecia matar-te, depois chegavas com uma taça de fruta e creme, montes de creme, e metias-me a fruta na boca como se eu fosse uma criança, eu deixava porque apetecia-me matar-te. Mas matar-te todas as vezes que apetecia-me matar-te. Os momentos eram perfeitos.

Havia no ângulo daquele corpo um certo conforto na estranheza em que se encontrava jogado sobre a mesa, o braço parecia deslocado do corpo, ou o corpo deslocado do braço, por vezes a sensação é de que é tudo deslocado do centro em que as coisas pertencem. O pior que nos pode acontecer é perdermos o centro, a julgar pelas marcas de cereais e iogurtes é tudo uma questão de equilíbrio e balanço intestinal. Eu sempre disse que tudo provinha das vísceras, somos tão viscerais nas nossas acções que precisamos de iogurtes injectados de bifidus e coisinhas para nos regularmos. Sempre pensei que bastava um relógio e que o nosso sentido seria sempre da esquerda para a direita.

(...)

Prémio Dardos

2008-10-23T15:00:00.003+01:00

Antes de mais, um beijinho à Blood Tears por me ter atribuído este selo. Um muito obrigado.

O que é o "Prémio Dardos":"Com o Prêmio Dardos se reconhecem os valores que cada blogueiro mostra cada dia em seu empenho por transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, que de alguma forma demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras.

O Prêmio Dardos tem certas regras:
1. Aceitar exibir a distinta imagem (que está ao lado direito desta tela).
2. Linkar o blog do qual recebeu o prêmio.
3. Escolher quinze 15 blogs para entregar o "Prêmio Dardos. "

Ele deve ser passado a 15 outros bloggers, e assim sendo, carinhosamente, e agradecendo a todos por partilharem connosco a sua alma e arte, ofereço o Prémio Dardos a:

Chicago 1900

Desalinho de Emoções

Fissuras nas Amarguras

Fragmento

Goth Land & Lucipher's Kingdom

Helenices

In...confidências

Memoirs de Narcisse

Narciso

Nómada Onírico

O Talho

Palavras Perdidas

Roar to Silence

Sepulcro das Palavras

The Twilight Joe

Escatologia permanente

2008-10-21T23:09:00.003+01:00

O pélago abismal de um copo revela-se|As telas opacas fundem-se num beijo marcado pelo noir de um fio de prata que se alonga no desfocar confuso |Putas, remarcadas pelo esborratado vermelho de contactos furtivos| Esquivos esgares de pedras| Esquivos caminhos nocturnos | Anoitece sempre nos bafos preenchidas por corpos, deixados à descoberta de um osso comido | Há o despego de um cheiro podre | E propaga-se|

Deixa-me comer-te o osso na nuvem.
Deixa-me comer-te o osso na nuvem.
Deixa-me foder-te na fúria que me rasga.

Deixa

A música soa incerta na porta vaginal que espreita |Disparam-se missivas aceleradas | Disparam-se ruídos guturais| Depressa, depressa no passo inactivo, pés firmes na pastilha elástica imunda sem que a outra metade se cole de novo ao inverso, observo o corpo furtivo das ratazanas que correm | Há luz escondida na persiana, amanhece nos olhos velados |

Há ratazanas à solta na cidade perdida.
Há ratazanas que acordam.

Quercus - Stop Global Warming

2008-09-30T11:39:00.004+01:00

E aqui vos deixo algo que não sabem, eu sou completamente viciada em publicidade, devo ser das poucas pessoas que não muda de canal nos intervalos, e a minha grande paixão para além da publicidade antiga (anos 60/70) é sem dúvida as campanhas de prevenção e sensibilização. Como tal, não consegui ficar indiferente à ùltima campanha da Quercus, que está de parabéns pelo fantástico spot que concretizou. Parabéns por conseguirem passar uma mensagem forte, e parabéns pelo fantástico aspecto visual de todo o trabalho (3D forever :) )
Não se preocupem porque não farei da postagem de vídeos um hábito, apenas não consegui não deixar de partilhar isto convosco. :)

IF YOU GIVE UP, THEY GIVE UP

Damien Rice - Cannonball

2008-09-27T14:33:00.004+01:00

E porque ultimamente não me tenho permito a palavras (ando a esquivar-me a dar-me de novo), aqui vos deixo algo...

Em conversa com a Besta Burguesa (2h da manhã, olé)

2008-09-18T21:39:00.004+01:00

Retém a barca na mente, transforma-te na pele que a cobre, sente-a. Ao navegares nos rumos do pensamento, detém-te, conquista apenas o certo de uma página consumida, sublinha-te na emergência de um corpo. Sublinha-te num tom cinza pálido do tempo. Um dia alguém abrigará as tuas marcas e todas as páginas por onde passaste, morrerão. Acorda!
Se conseguires conquistar uma pequena palavra, não penses, agarra-a, mas mantém os olhos abertos nas pálidas trevas do faminto desejo. Ela está lá, recorrente em todas as suas gotas, ela. Ainda cabe nas tuas mãos o seu todo? As pequenas partes que ainda agarras, desfazem-se, tal como o bordado centenário tecido numa manhã já há muito perdida. Há locais que nos afagam a memória, há locais e gentes. E sabores de gotas absorvidas na língua. Fecha os olhos. Abre as mãos. Respira. Não penses. As marcas querem-se essenciais para formar o todo. Podemos não gostar do espeto em brasa que nos queima a carne cicatrizada, suplicar a facilidade de uma não marca, desejar cair no vazio de passar por tudo e ser simplesmente passagem, mas ao cairmos (e as quedas sucedem-se leves no castelo de cartas deixado no tempo), ao berrarmos e ao chorarmos, crescemos, existimos e vivemos. Talvez rastejemos pelas memórias, sedentos, loucos. Sim loucos! Rastejantes, mas completos na mais estúpida obsessão. Deixai a média aos felizes, diria até “os simples”. Deixai-os absorver, contemplar e esquecer. Resta-lhes tão pouco, se calhar invejo-os pela sua futilidade, pela capacidade de um cair no frio das penas esvoaçantes. Invejo-os, confesso. Esquecer é apenas apanágio da ausência, mas os corpos habitam-se, transformam-se em lares de conforto, e desmoronam. E queria ser eu a ausência…
Contenta-te apenas em marcar uma breve memória. Quem sabe se será assim tão breve. Quanto tempo dura o breve? Já divago, culpo a febre da doença que me enche os pulmões. Corpo e memória, que se apaga de uma maneira vertiginosa, um toque, um pequeno botão e somos nada. Apagados num sempre. Ainda respiras?

Abre as mãos, liberta-te.

___________________________________

P.s E não é que a porca era tão difícil que na página seguinte já estava a pinar com o gajo???
Mulheres….

P.s 2 Não vale a pena tentar compreender (nos)

P.s 3 Xuif Xuif

Promorock

2008-09-03T21:46:00.004+01:00

A Promorock - Associação de Bandas de Rock da Madeira, está de novo em funcionamento.

Estaremos presentes no dia 6 de Setembro no Rocks Club, a angariar novos sócios.

Ajuda-nos a crescer e a alcançar os nossos objectivos.

Inscreve-te! :)

Ps. Eu estarei presente na banca de inscrição e de venda de merchandising, apresentem-se, eu não mordo :P

in Borderline (II)

2008-09-02T11:18:00.001+01:00

As palavras são hoje mais leves do que a pena apontada ao pombo espetado no grilhão urbano trespassado no passado granítico. O peso do som anula-se, a pena caí em frente aos olhos famélicos, tudo é de novo branco e nem por isso mais limpo; tudo é de novo imagem descomposta numa composição de rabiscos infantis. E há o sangue. Um quadrado de casa em feltro, e uma árvore. O sol nasce muito mais tarde no branco rabiscado, e sorri, e tem óculos de sol, e cabelos, e raios. A lua surge, em forma cuneiforme, cinzenta, coexistindo com o sol que ri. A lua chora. E há os pais. Muito maiores que todo o resto; da altura da importância que os sentimos. Houve uma palavra desenhada num sonho esfumado. Um sonho feito de açúcar cor-de-rosa. Houve uma palavra de silêncio que guardei. Houve. Porque guardei palavras se elas significam tão pouco? Se são atiradas como berlindes multicolores vidrados num pátio. Há também o sempre. Não me posso esquecer do sempre. O sempre que dura até que o próximo encontro traga um novo sempre, acabando o que nunca foi começado: a velhice de chinelos gastos e dentes inexistentes. Disse um dia, e volto a repetir: Não quero mais palavras. Não as quero. Mas os cadernos enchiam-se compulsivamente. Há sangue. E um vício nascido num vão de escada imundo.

(...)

Aviso e pergunta

2008-08-27T18:20:00.001+01:00

O meu blog anda a ocultar posts....só consigo ter uma perfeita visualização no Firefox, alguém sabe o porquê disto estar a acontecer???

in Borderline

2008-08-17T15:37:00.013+01:00

(...)

Há sangue!, cansado de um corpo. Por vezes penso que a agulha de crochet devia ter rebentado a frágil bolha que me retinha. Um toque de linha desmanchada e torcida. E tudo. Vazio. Por vezes, que são todas as vezes em que no cheiro a vida havia uma presença. A que cheira a vida quando esta nasce? Ainda me lembro do cheiro a morte quando ela chega, mas a vida, a que cheira a vida? A que cheira a vida, quando os narizes estão cheios de branco? O meu branco. O branco da pele. O branco dos riscos alinhados no tampo de uma sanita, numa casa de banho de uma discoteca qualquer. Os riscos deste desenho emoldurado. Protegido do tempo que apenas passa no vidro.

(...)

Por momentos, sempre momentos e nunca instantes. Ausência, que viria sempre. O sempre que nada é que apenas: O sempre. Não o sempre dos outros, mas a sombra da sombra do meu contorno diluído na noite veluda. Mentira! O sempre era uma mentira apresentada em folhas de papel manchadas. Folhas de ausências caídas nos rostos níveos. Uma carta depois outra, letra a letra palavras formadas preenchendo ilusões desfiguradas. Elevaram-se os sonhos em dias longínquos de Outono. Na realidade, as folhas amarelaram com o sol do abandono De todos os tempos surgido. Ainda havia Outono, nas mãos fechadas sobre os olhos abertos. Folhas amarelas, árvores circulares e nuvens.

in Borderline de Catarina Silva

Pensamento alcoolizado

2008-08-12T05:10:00.003+01:00

O que mais podemos querer da vida quando nos servem TUDO dentro de um cachorro de 2,50€?? :)

@Camacha Rock

2008-08-12T04:31:00.006+01:00

Sara, Eu depois de 4 cervejas e uma bebida qualquer de laranja/maracujá, Telma e Márcia :)

Como prometido aqui vos deixo a foto da noite....

Erótica

2008-07-16T14:41:00.010+01:00

Para B.

As sombras luciluziam vacilantes nas paredes íntimas do copo de vinho que tinha na mão. Vermelho - Sangue. Que consumia-me o dentro, no nervoso sobejo de torrentes existenciais de desejo. As sombras. As sombras caiam oscilantes no vazio da cama pelo negro coberta. Revi-me mentalmente antecipando os gestos que derramaria sobre o teu corpo, antecipando-me a ti na tua demora de menina transformada em mulher. Anunciava-se longa a espera na ansiedade do pensamento sabido, compulsivo de gestos imparáveis. Incontáveis eram os minutos repetidos na noite sorrateira, matreira, na sombra que se alonga no dia renascido em velas que principiavam o seu caminho finito, moroso, dissonante. Derretendo os cheiros de essências fabricadas, abafantes das violetas que espalhei pelo quarto. Sempre vasos, e nunca ramos. A perda era-te familiar, em mortes que te foram apresentadas por sorrisos galantes. Por isso detestavas ramos de flores. Cheiravam a morte. Sabiam a pó.

A penumbra do quarto era vida que me envolvia num aperto de aconchegos estrelares, em aconchegos de nuvens colectoras do teu corpo. A tua demora era incerta nos aromas viáticos derramados pela boca ofegante. Abençoado liquido, que começava a obscurecer-me a mente embalada pelo ruído de fundo que saía do computador. Na tua incerteza e para que a mente não se feche à clareza necessária para reter-te, decido verificar os e-mails recebidos. Entre pdfs de auto-ajuda e vídeos repetidos até à exaustão de outros rostos, havia um e-mail teu. Uma foto tua, de olhos verdes esbugalhados e bochechas cheias de ar. «Não acredito que estás a ver essa foto», dizias tu enquanto te sentavas na cama. Permite-me ao congelamento desse momento, permite-me esta foto mental gravada na alma: Sentaras-te na berma da cama, enquanto passavas as mãos cheias de creme pelas pernas. Começavas pelo tornozelo e acabavas nas coxas. Brancas. Que contrastavam com o negro dos boxers pretos rendilhados. As tuas mãos de unhas pintadas de bordeuax, repetiam o gesto muito lentamente, massajando as pequeninas pernas que te compõe. O teu corpo coberto por uma camisa de noite transparente, reveladora do teu colo velado por flores bordadas - pequenas rosas que cobriam os botões rosáceos dos teus seios, era uma tentação sucumbida ao meu desejo. Enquanto falavas a madeixa loira de cabelo que te caia pelo rosto, saltitava entre os teus olhos, tocando as maçãs alvas que formavam um sorriso espelhado nos olhos verdes. Permite fixar-te assim, nessa luz de penumbra que te brilhava na pele.

O desejo quando flui nas veias do corpo em fogo ardente, esfria apenas quando em contacto com o objecto que o aquece. O desejo retira a razão da mente inflamada por pensamentos discordantes. No tempo, e no curto intervalo em que se dão as ligações entre o vazio e a ideia, a chama acende-se, inflamando o inflamável espaço temporal em que estas sucedem. O meu desejo era já chama centenária, no brilho alterado dos meus olhos.

Demoro-me a apreciar-te no teu complexo conjunto de mulher, como o vinho que degusto na boca e que ainda se encontra nas minhas mãos. Ao acabar o copo e com isto a pausa em que te apreciava, dirijo-me ao chamamento do teu corpo. Apesar da tua fragilidade de pequenina princesa, o corpo gritava essências felinas, em apelos íntimos, serenos, desvanecidos na neblina do meu peito.

Ajoelhei-me perante a pele que ardia na mente. Ajoelhei-me. No momento em que tropecei na tua essência. Não sabia ainda o que ela encerrava, o que encerravas no brilho dos teus olhos. Se o tivesse sabido a entrega seria imediata e a loucura o refúgio certo. A loucura. Que sempre veio nos momentos em que os pavios se esgotaram. A loucura, que apaziguaste num só gesto deixado por dois dedos num dos lábios. Ajoelhei-me em frente à tua alma e com os braços do sentir, agarrei-te. O teu pé repousava nas minhas mãos, e ao aproximá-lo dos meus lábios o silêncio fez-se anunciar. Beijei-te o pé. Mordeste o lábio. As minhas mãos deslizavam pela seda das tuas pernas, enquanto as abrias lentamente. Os músculos mexiam-se vagarosos nas mãos que te percorriam. Levantei a perna no vazio da penumbra, beijei-te a parte detrás do joelho. Soltaste um gemido tímido. Continuei a desbravar o desejo do teu corpo, emergindo das sombras ao encontro do teu sexo. Húmido. Confrontava o meu toque, aquecendo-o suavemente. Depositei um beijo sobre o teu cantinho resguardado pelos boxers. Com as pontas dos dedos retirei-os das tuas coxas. Depositei mais um beijo, no calor que emanavas. Estremeceste. Com a ponta da língua percorro o teu sexo, em movimentos lentos. Num espasmo momentâneo, apertas as coxas contra o meu rosto no momento em que te mordo. Gemes novamente, mas agora de dor. Detenho-me um pouco, e ao recuperar o fôlego, subo pela tua barriguinha branca, ao beijar-te o umbigo ris com as cócegas que a barba provocou. Atrevo-me a galgar os teus seios com beijos dados no tecido transparente que os cobrem. Com os dentes retiro as alças dos teus ombros pintalgados de sardas, expondo os teus seios fartos. Beijo-os e mordisco os rosados mamilos. Na minha ânsia de beijar-te o corpo, lanço-me ao teu pescoço e beijo-o freneticamente, alternando beijos com pequenas dentadinhas que se estendem aos lóbulos das orelhas. Tu começas a contorcer o corpo, sinto as tuas pernas a rodearem-me a cintura. Ao olhar-te nos olhos, não pude deixar de vislumbrar-me no reflexo dos teus verdes olhos. Dou-te um beijo nos lábios. Sentido. Apaixonado. Perdido. «Linda» sussurei eu, no teu ouvido. Tu apertaste-me num abraço de membros maternais. Deixei-os envolverem-me por uns segundos, até que os atei à cama. Imóvel. Quieta. Minha doce pequenina.

A tua pele branca exalava um perfume a pêssego. Queria sentir-te. Queria penetrar nos poros do teu corpo. Ser a pele que te envolve, pois só assim seria o receptáculo da tua essência. Envenenar-me contigo. Afogar-me. Afogar-me no teu caminho de pétalas douradas. Pele com pele fundida. Retiro a t-shirt. Deito-me sobre o teu corpo e sinto a tua vibração. Delongo-me no teu pescoço, no teu queixo, nos seios…os seios que acaricio e beijo, sempre. O membro encontrava-se ávido do seu abrigo, e ao roçar no teu sexo desnudo a sua avidez aumentou. Retiro as calças e os boxers. Deito-me nu em ti deito-me. Pele na pele. Carne na carne. O meu desejo ensandecia-me as têmporas, mas havia decidido ir com calma. «Penetra-me» disseste tu muito baixinho. Perante o pedido de uma princesa, não havia negação possível. Beijei-te os lábios e enterrei-me em ti de uma só vez. Gemeste. Apertaste-me a cintura com as pernas. Eu enterrei-me mais, e comecei a dança dos corpos efusivos, carentes, gritantes. Dentro e fora, dentro e fora, aumentando o ritmo em cada estocada. O meu corpo continuava a tocar-te. O rosto roçava o teu, as respirações faziam-se sentir nos pescoços de ambos. Os teus gemidos aumentavam com a intensidade do meu ritmo. Dentro do teu corpo, no teu canto húmido e quente. Dentro de ti, cobrindo-te o ventre. Dentro o desejo depositado. Dentro, e agora em ti. Vieras preencher a ausência sentida nos dias que se arrastavam na luz que tudo transformava. Ficaras, quando não te havia pedido nada. Sabia que não podia pedir-te as raízes onde havias fincado a tua origem, no entanto cresceras em mim. Dentro fora, dentro fora. Havia encerrado as portas e engolido a chave no tempo. Havia encerrado os poros ao cerco das nuvens. Até ao dia em que tropecei em ti. Resisti-te por muito pouco tempo, não tenho a certeza se resisti-te alguma vez, desde a primeira. Dentro fora, dentro fora. Sinto por ti muito mais do que aquilo que te digo. Sinto muito mais a crescer em mim. Sinto. Orgasmo. No teu ventre que espera ser preenchido. Fico sobre o teu corpo em repouso a ouvir-te respirar. «Solta-me». Os teus braços estavam marcados pela fita de cetim com que te prendi os pulsos. Abraçaste-me o corpo. Beijaste-me o rosto, depois os lábios. Soltas-te o teu corpo do meu. Sorriste-me com os olhos, aconchegaste-te ao meu peito e adormeceste.

Vieras por fim preencher-me a ausência no peito. Vieras por fim ser o peso dentro e sobre o meu peito. Vieras.

:)

2008-07-01T17:51:00.003+01:00

Caros amigos, atirem-me com bananas e não com o Tio Alberto.
Mandar com o Tio Alberto começa a ser cansativo e revela falta de criatividade.

Obrigado.

Imodium Rapid

2008-06-26T00:49:00.001+01:00

Sempre sempre sempre sempre. Fica. Mas eu quero quero quero quero. Não posso. Não podes? Não. Claro que podes. Não posso porque sou morto. Não és não. Sou sim. Mas ainda vives. Não vivo. Amo-te amo-te amo-te. Não ames. Não posso? Não deves. Mas não controlo. Fui. Foste? Sim, fui. Onde vamos? Não vamos. Não? Já lá estamos. Chegamos? Sim, chegamos. Onde estamos? No jardim depois da curva do primeiro dia. Mas o primeiro dia foi há muito. Eu sei, amei-te neste mesmo jardim. Já não amas? Não sei. Não sabes? Não amo. É porque sou borboleta queimada? Não! Então? Porque não posso. Não podes ou não queres? Não sei. E quem sabe? Ninguém. Quero um gelado. Qual é o sabor que queres? O teu. Mas não existo. Existes sim. Estamos de mãos dadas. Não sentes? Sim, mas tu não existes na outra mão. Não? Não. Então porque ainda te sinto? Porque sou memória. Memória? Esquece-me. Não sei esquecer-te. Esquece-me tu. Não consigo. És um inútil. E tu uma princesa. Não me gozes. Não gozo, mas queria saber porque me amas? Não sei. Como podes tu gostar de mim? O que tem o meu eu? Olha-nos ao espelho. Olha-nos bem. Sim, vejo-nos no reflexo do tempo. Olha para mim. Olho sempre, amor. Não me chames de amor. Desculpa. Olha bem para mim. Estou a olhar. O que vês? Vejo um homem, o meu. Olha melhor. Não te vejo. Exacto! Porque não te vejo? Porque escapaste-me pelos dedos. Escapei como? Eu não queria escapar. Se calhar não te segurei porque não quis. Não quiseste? Não sei. E agora quem ocupa os teus dedos? Ela. Ela quem? Ela. Está bem, sendo assim não te falo mais. Mas eu quero falar contigo. Mas eu não quero. Mas eu quero. Eu não. Mas, assim não vou saber se estás bem. E porque queres saber de mim? Porque gosto de ti. Não gostas. Gosto sim. Tu não sabes o que é isso. Não sei? Não. Deixa-me. Não consigo. Consegues sim, já não habito nos teus dedos. Preocupa-te com quem te habita. Mas quero falar sempre contigo. O sempre morreu ontem. Não sejas parva. Não o sou. Eu preocupo-me contigo. Não te preocupes. Mas quero saber como estás!? Já disse, deixa-me! Desculpa, desculpa o que fiz. Não desculpo. Morre! Não digas isso. Digo o que me apetecer. Não fiques assim. Assim como? Assim. Não mandas em mim, fico como me apetecer. Não sejas injusta. Injusta? Eu? Sim, tu. Agora sou injusta porquê? Eu não queria que nada disto tivesse acontecido. E eu não queria muita coisa, no entanto… Eu não podia enganar-te, tu sabes que não. Nem eu queria. Então não podes ficar chateada. Posso e devo. Não podes não. Posso porque nada foi verdadeiro. Foi sim, foi tudo sincero. Não foi não. O sincero era eterno, e esse morreu. Mas eu senti tudo. Juro! Não jures. Odeio-te. Odeias mesmo? Sim, odeio-te sempre. Mas o sempre morreu ontem. Então odeio-te em todos os ontens. Estás a falar a sério? Estou. Desculpa princesa. Não sou uma princesa, e não desculpo nada. És má. Sim, sou. E depois? Depois nada. Não és feliz agora? Sou. Então deixa-me. Posso falar contigo? Não. Desculpa magoar-te. Não faz mal, a asneira foi minha. Foi tua? Não percebi. Sim foi. Não te devia ter permitido em mim. E eu não devia ter entrado na tua vida. Fica bem. Tu também. Amanhã serei ausente, não te incomoda a minha ausência? Não, a escolha foi minha. E se um dia… Um dia será muito longínquo para o se. E se morrer entretanto? Não morres. Mas se morrer? Não vais morrer. Vou e não se perdia nada. Perdia sim. Perdiam o quê? A ti. E depois? Não sei. Chorarias o meu gelo? Não sei. Nunca sabes nada. Não sei, porque não estarei presente. Não? Não. Vês como não gostas de mim! Não é isso. É o quê? Morrerei antes de ti. Não digas isso. Digo sim. Não podes não podes não podes não podes. Posso sim. Porque me obrigas a ser má? Pergunto-te o mesmo. Queria saber porque ainda brigamos? Não sei. Porque achas que será? Posso pensar nisso depois? Contigo é sempre depois e nunca agora. Não mintas. Não estou a mentir. Estou doente, não quero pensar nisso. Estás sempre doente. Cai-me a pele. E o que tenho eu a ver com isso? Nada. Queres que te guarde a pele? Não, ela já não te pertence. Que foto é essa? É uma foto. Manda-me. Não mando. Oh, mas estás tão gira. E depois? Oh, mas eu tenho todos os teus eus guardados. Não os guardes, deita-os fora. Não posso. Podes e deves. Não quero. Apaga-me. Não! Apaga-me. Não! Apaga o passado para que o presente seja livre. Mas estás em todo o lado. Não sou omnipresente. És sim. Não sou. Estás em casa, nas escadas, no silêncio dos passos descidos e por ti corridos. Estás em Serralves. Nos jardins. Nas ruas que amas. Vejo-te sempre. Então tapa os olhos. Não posso, senão não a vejo. Não precisas vê-la, apenas senti-la. Mas quero vê-la. Não seria melhor sentires? Princesa, a nossa história não acaba aqui, eu sei isso. Se sabes isso porque é que acabas? Porque tens razão, tenho de sentir. Amo-te. Não sei o que te diga. Não digas nada.

(..)

Diálogos VI

2008-06-11T22:23:00.006+01:00

[Narcisse, eís a resposta que prometi ainda antes de ser novamente ferida :)]

A luz fere os sentidos dos cegos. Fere a pele que se retesa em dor. Sentida. Quero a sombra, a sombra do vazio dos olhos. A sombra que invade a terra num beijo. Que na memória tardia evoca, a carne tenra. Murcha, murcha, murcha. Guardada na caixa de memórias ausente. Um após o outro, lancei os pastéis ao tempo. Tempo. Que cobre o tom branco em vestígios violeta. Também elas murcharam – As violetas que deixei. O carvalho robusto encontra-se na esquina onde nunca sou encontrada, e nele sim, confino-me. Se por lá passares olha para o ramo esquerdo do carvalho. Olha para o brilho de uma sigla deixada. Eu passei por lá. Olha em redor dos passos marcados em compassos binários «Forte – fraco, forte – fraco, forte – fraco», 2/8 sempre. O choro lírico da madeira que seca, ciciado em surdina na voz de mulher gorda. Aquela do sinal falso sobre o lábio, que de pequenas operetas subsiste. Quero encher-me com Wagner, e cavalgar com as Valquírias sobre as almas dos guerreiros. Adormecer no anel de fogo e nunca ser resgatada. Como me enchem as notas com sonhos. Como os adormeço ignorando a luz que as formas molda. Sem luz não pinto, a bem das verdades não pinto porque a matéria é morta.

Não compres pincéis, dou-te os meus para que com eles perpetues as minhas veias. Um risco. Depois outro. Um risco de droga inalado numa madrugada ilusória. Havia um outro espelho, um outro peito, até mesmo uma outra que não eu. Ela olhou-me, eu olhei-a. A mão tocou-nos em simultâneo. Havia um corpo que não o dele. Havia um corpo, apenas o dele. O homem repousava na profunda penumbra - secessão de pirilampos fundidos que lhe caiam no peito. Escrevi-lhe no corpo “ausência”, ela escreveu-lhe “aicnêsua”. Ri-me por não ter percebido o que me mostrava o espelho. Apaguei-me antes mesmo do reflexo perder-se numa sinapse do pensamento. Ao acordar, e no rosto inchado, a carne rubra cobria-me como outrora. Ao meu lado, o cálice por onde bebia todas as noites. Cadáver sentimental recluso.

No teu ímpeto de dares novas órbitas aos cegos, não te esqueças de me desenhar uns novos olhos. Quero-os com apenas uma cor: Castanhos. Retira-me o verde e o cinzento dos olhos. Retira-me as cores do mundo. Terra. Quero ser do tom da terra e deixar-me camuflar com ela. Ser apenas pulsação materna. E se a chuva um dia cair e deixar-me revelada, que me deixem perecer ao sabor do tom do rio. Apresento-me como escória imunda, imunda nesta pele fecunda. Alguém quis a pele, um dia. Alguém que talvez mentia. A pele podre, retalhada. Que me leve a alma um dia. Sim, que reduza a alma a um novelo. Novelos que desbobinam na força dos berlindes roliços nas mãos dos mais puros. Pequeninos dedos que me percorrem o rosto. Pequeninos passos que sigo, sem nunca amparar as quedas almofadadas. Empresta-me o teu traje. Com ele farei um vestido, tão negro quanto o ébano dos olhos que hoje se dão a mim. Tão negro como as rosas que nele coso. Rosas defuntas dos negros versos que dos cabelos se desprendiam da poetisa. Ao longe, e agora de novo longe, ela transforma-se em palavra vampira. Medo. Receio. De por ela ser sugada. Não me dou, hoje, ontem nem amanhã. Simplesmente não corro, e sou de novo manchada. Não com sangue por que já não o sinto circular. Sou de novo manchada, dizem que estou doente, dizem que é: Amor. Pergunto como pode o amor circular no vazio? É engano. O meu mal é outro. Não me permito a um só vestígio de sentimento. Não me permito. Até que a ausência seja permitida apenas e somente a mim.

Envergo o meu traje fúnebre, finalmente o luto sempre ansiado. O luto lançado em rosas que desprendo do meu vestido. Quem encontrar-me através do rasto e desbravar-me a ausência em linhas rasgadas na pele, terá em mim o olhar eterno. Talvez o único resto que nunca darei aos porcos que agora me parecem cobras. Enrolam-se no corpo e com elas a companhia no sítio onde me encontrarão repousada. Sobre a cabeça circulam abutres. Quanto tempo demoraram eles a aparecer? O momento de um suspiro. E foram eles que me debicaram os restos. A pele que alguém quis um dia. Esqueceram-se da palavra que tenho no corpo «I Long», talvez a poesia não lhes seja amigável. Talvez vissem esta como a minha sentença.

Estou cansada que rasgar passados. O corpo cede no chão povoado de rosas de papel que te atiro num último esforço. O caudal dos rios papelistas aumenta com as rosas de todas as princesas que comigo vergam.
O corpo cede enfim no chão povoado de cogumelos…

Regardez! Ils sont purs.
Elle est mort…elle est mort…

Para a Letícia

2008-06-07T02:51:00.005+01:00

Hoje.

Nas tuas mãos a caixa depositária de passados. Dou-ta, porque a ti a verdade te devo. A minha ferida para que no meu último estágio, a devolvas, completamente fechada. Espreita. Espreita as mentiras que nelas guardo. Entristece-te por mim em emudecimentos carpidos nos teus longos cabelos ruivos. Entristece-te porque o meu sorriso é autocolante no vidro espelhado dos meus olhos. E neles havia fé. Lembras-te de mim?
Guarda-me porque hoje desisto.

Na manhã.

Receberás ao acordar, um escasso fragmento-alma. Atira-o aos cães que ladram nas noites de insónia permanente. Tornar-se-ão lamentos uivados ao amanhecer que nos queima a pele. O sol. O sol, ardente que nos mata. Atira-me com a sombra da palavra, colhida no ramo esquerdo da árvore.
Vamos.

O dia.

[Vazio]

De noite.

Todos os choros afogam-se. E desenrolam-se diálogos solitários com as paredes.
Lê-me. Escreve-me absurdos sentidos sem devidos entendimentos. Escreve-me. Escreve-me em cada fio de cabelo ruivo que te cerca o pescoço. Quantos terás? Dói-me a barriga, estou doente. E não estás. Queria respirar um pouco de insanidade, mas as janelas estão fechadas e não as alcanço. Morro.
Onde estás?

[Obrigado pelo apoio e por aturares as minhas insanidades. Um dia acharemos o shopping cart, será que também encontraremos a felicidade? Esta ilha sufoca-nos. Porque não sufocam os outros também?... Minicaixotinha, over and out...:)]

Carta para o vazio do teu peito

2008-06-02T18:20:00.001+01:00

Não sei escrever para vazios, mas sim através deles porque neles vagueio, no entanto e apesar de depositar na cruz a promessa de nunca mais escrever-te em catapultas de palavras, esta torrente convulsa é para ti - A última que das minhas mãos surgirá.

Falo-te, para que nunca me respondas, escrevas ou telefones (por mais que o queira, tu nunca o farás), já não me lembro do som grave da tua voz, não me lembro de ti ou pelo menos assim o espero, porque ao não lembrar-me a dor será esquecida. Como me engano…não me lembro e choro por cada sonho não sonhado. Seria tudo muito mais simples se na nossa ponte conseguíssemos despender as memórias e atirá-las uma a uma para que no desassossego lúgubre das ondas do rio, estas se afogassem. Um dia serão as minhas cinzas atiradas do alto e afogar-me-ei sempre no teu vazio, porque a memória do teu corpo jogado permanecerá até que te cubra novamente. Por mais que a ponte seja desfeita e o caminho incerto, na certeza do eterno retornaremos a uma despedida. Se um dia me vires no alto, nada faças, passa sempre, não fales com quem não tem palavras a proferir. Logo eu, muda! Consegues ver a ironia da situação? Mas dizia eu, para não me falares, passa como o metro sem destino «Sentido/Direction: Nenhures/Nowhere», passa porque não te permitirei uma nova paragem em mim. Como me engano…

Passa como o sonho passou. Passa, porque a Matilda jaz morta em silêncios de futuros que nunca existiram. Jaz nos seus caracóis loiros que enrolo no dedo, enquanto é o teu sorriso que nela vejo. Se escolhesse uma memória do futuro para atirar-te ao rosto, tal qual luva branca. Seriam os caracóis da infanta sonhada. Magoa atirar-te com o futuro que nunca existirá? Magoa? Foram tantas as vezes que quis atirar-me ao teu peito e com os pequeninos pulsos, esmagar-te todas as palavras com que me feres os sentidos. Esmagar-te e arrancar-te de mim no teu peito. Arrancar-me. Enquanto ressoam os pequeninos passos, camuflados pelas gargalhadas que hoje são tão distantes, que não as distingo do “Amo-te” sussurrado no corpo narcotizado.

Passa, como eu passo pelas tuas páginas de palavras enviadas em pacotes de promessas efémeras. O ridículo!?! Já não as sinto e com elas, a matéria para o meu renascer artístico. Sei, sou louca, mas essa é a minha essência e um dia por mais breve que fosse o segundo, vislumbraste-me. De novo eu, a enganar-me…

A ponte permanecerá muito depois de nos lançarmos dela e muito antes de nos lançarmos, deixaremos de ser impressão digital suspendida na mente do outro.

A ausente

Suspenso

2008-04-30T16:48:00.005+01:00

Mortisa by Laetithya

A vós, a minha imagem deixada neste último momento em que vos solto no

S U S P E N S O

Hoje sou doente e despedes-te da ponte.

…a morte…

EU CANTAREI UM DIA DA TRISTEZA

2008-04-17T17:07:00.004+01:00

[Hoje não vos trago as minhas palavras. "Usurpei" este belo poema para expressar-me, ou para fugir às avassaladoras palavras que hoje me assolam as mãos. Espero que gostem]

Eu cantarei um dia da tristeza
por uns termos tão ternos e saudosos,
que deixem aos alegres invejosos
de chorarem o mal que lhes não pesa.

Abrandarei das penhas a dureza,
exalando suspiros tão queixosos,
que jamais os rochedos cavernosos
os repitam da mesma natureza.

Serras, penhascos, troncos, arvoredos,
ave, ponte, montanha, flor, corrente,
comigo hão-de chorar de amor enredos.
Mas ah! que adoro uma alma que não sente!
Guarda, Amor, os teus pérfidos segredos,
que eu derramo os meus ais inutilmente.

Marquesa de Alorna

Devolve-me

2008-04-16T13:14:00.007+01:00

Pico Ruivo - Madeira
retirado do site: www.inntravel.co.uk/nt/walking/guides/madeira2.htm

Ganho nas pernas a força anímica para reter-me. Deter-me. E finalmente dar-me. À terra. Os joelhos fraquejam em preces retardadas. Pressionadas contra o útero. O corpo recai no desamparo. ~~Anoréxico~~.
No rosto, o tom do pó. Brota. Seco. Como tudo o resto. Como o trapézio que me lançaste e desfez-se. Os pulmões, enchem-se em sufocos de morte. ~~Ausência~~. Na boca o teu gosto anula-se. Tudo sabe a terra. Tudo é vida. E eu morro.

~~Silêncio~~.

No cair dos olhos, uma montanha pelas nuvens coberta. Envolventes lamentos carpidos no corpo. Cansado, em langor deixado. O corpo morre hoje, pela fome da boca. Que num sorriso se fecha. Estamos longe. O perto matou-nos. A fome, a tristeza, a companheira eterna a que chamamos solidão. Estamos longe. E cerramos o pulso.

Restitui-te o que nunca tiveras. ~~Arrependo-me~~.

Leva-me nos teus braços, uma última vez.
Devolve-me às nuvens onde estava.

~~Absorta.~~

Que

2008-04-07T22:42:00.000+01:00

Na montanha pálida percorrida na idade. Revela-te! No corpo cansado pelo hábito da descoberta. Derrama-te em brumas de inflamados desejos. Hoje com a chuva que te apaga. Derrama-te com o lamento das cordas retesadas que por ti tocam. Aqui, na concha que se forma. Que rosto carregas hoje, nos ombros lânguidos que se arrastam desde que o sempre acabou ontem? A face visível e nunca revelada. Que rosto trago dentro do furo que se eleva?

Furaram-me os olhos com que te fixava. O retrato.
Lacrados com o selo absolvido da falta.

Dou.

2008-04-04T18:36:00.005+01:00

Hoje volto ao sossego do teu peito habitado. E me dou.
Porque és vida que de mim se renova.
Vou.

***

Um século de fôlego retido cessou nas mãos cerradas e nelas tombou.
Um século e tudo enfim tardou. O corpo na cadeira já não te fala. O corpo na cadeira silenciou!
Cravaram-se as unhas à carne consumida, pelo entardecer nevrálgico do foco.
Cravaram-se!
Em desejos mendicantes, guardados entre as pernas.
Restos de beijos no sexo deixados.
Restos. Ardentes, de refúgios nocturnos, tocados.

Recorro ao cheiro para ter-te.
Ao corpo, remoto passado espelhado, no suspiro em pó depositado.

As mãos deslizantes nos seios. Nervosas.
- Tudo em ti é nervoso -
Movimentos firmes, descontrolados, entre as pernas que te cercam.
Que te agarram ávidas de ti.

Esta noite a ti
Me dou.

[desculpem a fraca qualidade do escrito..mas ando com umas histórias paralelas na mente, não me sendo possível uma entrega total à poesia...:)]

Afrouxar.

2008-03-23T00:21:00.001Z

Porque medras na retina fantasmagórica da mera sombra de um dia, se no difuso da sombra a forma ausculta no limbo, o aulido do não-EXISTENTE? Ouve-o no silêncio mudo do sonho dissimulado. Ouve-o no bater dos punhos cerrados no tambor pedra em ti presente. Fere-te com a mais doce sentença que encontrares. Fere-te em mil sementes em mim assestadas. Deito-as uma a uma no abismo. Para que a garganta rouca as devore no alvorecer da passagem taciturna. Do existente. Em levantes de silhuetas brando. Dentro e apenas dentro. Sou. E floresço em cada rebento que estala. Primavera dos dementes mundanos. Das trouxas vazias de marcas. Podres das infinitas passagens. Calcorreadas. Esgotadas. No cordão umbilical vivo – meu querido poeta – escoante da nascente estancada.

Garrote,

que desentesa o membro frouxo do teu orgulho.

Ribomba

2008-03-13T16:12:00.007Z

Pormenor de foto por Mortisa
Laboratório Fotográfico 2007

Da semente caída da mão estafada
e no âmago enterrada.
Sepulta-se a esperança replicada
nas contas do xaile que a renegava.
Sepulta-se no baile dilacerante
do negro que o formava.
Húmido, da vida que então despoletava.
Ressequido, pela orbe que o rodeava.

Enterra-se a esperança de novo espancada.
E das glórias manchadas replicadas,
espreitam rebentos do entristecer. Estripado.
Fortificado no poluir absorvente.
Fortificado em peles grossas dos elefantes passantes.
Derivantes. Da manada do passado.

Estremecem os grãos calcados do invólucro-placenta,
onde o olho emana emergente.
Em dois sentidos olvidados.
O primeiro entranha-se no âmago, em malhas de raízes sucosas.
O segundo brota atrofiando o espaço que o molda.
Brota_______Brota_______Brota
Rematando o corpo-mãe desfolhado,
ao núcleo interino da forma púbere.

Pul-pul Sar-sar _________________ Pul-pul Sar-sar

Ribomba o núcleo materno narcotizado.

Pul-pul Sar-sar _________________ Pul-pul Sar-sar

Ribomba o rebento-homem que a encerra.

Dissipada.

2008-02-26T02:27:00.007Z

No relento do pesar cadente. És. Esférula a esférula no caminho do pêlo. Persistes. Vagaroso, descuidado. Alinhas os poros absorventes do semblante. Apartado em luz de sombras daquela – eu sempre eu - que no teu peito, ao abrir a porta se extingue. Cessas-me nas manhãs cobertas pelo véu. Branco. Da união eterna do antes. Sujo. Pela lágrima que exaure no dedo. A chaga sentida no embate. Do corpo – o teu sempre – afrouxado na mente do cego. Pela luz calmamente esvaecido. Na centelha lunar, descerram as cortinas desfechos de passagens. Desdéns esgotados no longe, do inverso dos trechos em marcha. Transpirados. Suados. No sempre, o delir da silhueta no colo. Dissipada. No agora, o passo estanca na porta que repasso. É tempo! Da recolha de um corpo ao fracasso.

Parto.
Ontem. Hoje.

Um até sempre.

F i m

...

2008-02-20T15:03:00.003Z

(...)

- Não estava não. Queres enganar esta velha? Mau mau…Vamos tomar banho e lanchar – proferiu a velha mais velha, num tom duplamente maternal. – Depois faremos uma boneca de trapos com os restos de tecido que tenho no cestinho de costura.

Os meus olhos elevaram-se até ao seu rosto. A ideia de uma nova boneca era demasiado tentadora. Uma boneca feita por mim. E por ela. Com restos do seu trabalho. Restos de lágrimas que tanto vertia ao ouvir a música do Dr. Jivago. Porque carpias assim? O teu choro sobrepunha-se sempre ao martelar insistente da agulha que desferia rudes golpes no tecido, enquanto os unia para sempre. Que memória existia entre a cacofonia da máquina Singer e a doce melodia do melodrama de 3horas? Era ele que te surgia numa das noites quentes de África? Nunca soube bem como era ele. Sei o seu nome, tenho na retina embutida uma foto. Um rosto a preto e branco, num rectângulo de B.I cortado. Muitas histórias imaginadas. Muitas cores então vividas. E nenhum som. Sei que o trago na força do sangue que por mim circula. Sei que, algures num dos muitos traços genéticos de que sou constituída, ele existe. Existe. E não o conheci. Nem nunca perguntei. Parecia natural ter apenas uma avó quando todos tinham o seu par. Não pensava nisso. Talvez não te compreendesse na altura - não é que te compreenda agora. Mas reconheço-te hoje como Mulher. Os pais são sempre pais. Os avós sempre avós. Não pensamos neles como sendo outra coisa mais. Existimos porque eles também existem, e isso basta para justificar tudo o resto.

(...)

Roça a roca.

2008-02-13T18:42:00.011Z

Roça a roca o desassossego, roça enfim na graça do vento.
Pára o choro do chamamento, deste alarido em movimento.
Roça a roca o tempo, roça enfim na graça do vento.
Para que a noite seja apenas, anamnese do pensamento.

Roça

Roça a roca a mão aflita, pousada sobre o colo de veludo. Nos dedos a ferrugem desfeita. Do ensejo que lhe aleija, o poro mudo.
Rosto
colado à madeira da demora.
Rosto assente sobre o pó de arroz desprendido na pedra marmórea.
Rosto.
Perdido, nos fios estendidos das pérolas soltas - agora fixas.

Bochechas
altas no sorriso amarrado pelo lenço.
Bochechas em tons de blush rosa. Cheias de dentadas apartadas.
Bochecha contra o duro manchado da pedra. Espalmada.
Recurva a boca pálida – agora cerrada.

Roça a roca o beijo somítico, guardado no olhar provecto

do espelho.

E s t i l h a ç a d o .

No teu cetim

2008-02-08T17:31:00.002Z

Havia no respirar o cerco do sonho acomodado. Tranquilidade. Apesar dos olhos abertos, era o interior deles fechados que contemplava. Respira. Sorri. Respira. Não sei se era a tua voz ou o cheiro da tua roupa. Algo fazia-me retornar a esse sítio em que tentava agarrar-te, mas o cetim das tuas longas saias escorregava-me pelos dedos, como gotas de água a escorrerem pelo rochedo. Em longos caminhos milenares, uma e outra percorrida. Nunca o mesmo. Nunca igual. Na origem as gotas assim o não são, apenas ao percorrerem o tempo de vida concedido, existem. Algumas perdem-se pelo caminho, outras evaporam-se, umas nem chegam a nascer porque precipitam-se no abismo. Ao agarrar-me e no alto dos teus pés via o mundo nos passos de gigante que comigo davas. As pessoas sorriam. Talvez por a lembrança ser sempre a eterna retornada. Talvez porque um dia também foram pequenos e deram os passos de gigante. Agora eram eles os gigantes e os seus passos perderam a convicção. Eu agarrada às tuas saias, que esvoaçavam pesares de tempo. Era gigante através do teu corpo. E feliz. Porque ainda tinha as certezas dos teus passos, que não meus. Podia largar-te e voltar a mim, às mães que também eram filhas e primas, de plástico, borracha, mas existentes.
Um dia esqueci-me delas, dos chás imaginados, dos banhos tomados em banheiras amarelas. Foi talvez nesse dia que a marca da solidão marcou-me a omoplata. Eram companheiras, retentoras de segredos que eu havia esquecido. De quem mais me esqueceria? O que mais perderia para o tempo?
Como miúda que era, havia a necessidade eminente em ocupar o tempo, que tardava a passar quando nada fazia. Respirar, suster a respiração, aguentar o máximo que podia, respirar de novo, aguentar de novo, até que a dor do peito fosse intensa. Respirar. Era o jogo que fazia, enquanto na mente uma nova brincadeira não surgia. Despertava assim a ausência do fôlego adulto, que tardiamente me faltaria. Sem saber, colhia excertos fenecidos do teu recolher.

(...)

As cenas refeitas possuem sempre o tom sépia de um flashback cinematográfico em que as bocas movem silêncios. No entanto o som das vozes ressoa no pensamento tão nítido como a melodia que sempre me cantaste. Por vezes não as compreendemos, talvez falem numa outra língua desconhecida. São tantas as que ignoro. Muitas mais as que nunca falarei. E depois há as que não reconheço.
Existe o frio do deserto a rodear-nos. O vazio de um domingo de Inverno citadino. Existe a modorra dos gestos nos preguiçosos. A haver vida, talvez nos refúgios a prazo ela se mova. Sei que é sempre Domingo quando te reencontro. E não há o fervilhar dos corpos nervosos, ansiosos, derrotados.

(...)

O meu nome

2008-01-28T16:44:00.001Z

Porto'07

Esta doença transporta-me. Ou serei Eu transportada por ela? Derreia-me perante o dia que me arrasta até à berma. Que vai. Que volta. Retorna e invoca. Trago nas mãos em concha, resquícios de sonhos. Soltos. Esvaídos de força que deposito hoje. Vão e voltam com a espuma dissimulada na bruma. Vão e não voltam. Quando a barca os acerca. Mando-os. Para que o teu toque restaure as forças. Só contigo elas são recuperadas. Mando-os pelas correntes quentes que dos meus pés saem. Rogo! Para que o frio de onde te encontras selado. Não a congele. Minha fiel transportadora. Rogo! Ao abandono do crescimento estatelado nas paredes de melodias bradadas nas faces rosadas. Das dedadas marcadas no carvalho que hoje as perdeu com a chuva. Já não somos mais impressão deixada. Rogo sim. Ao abandono do medo na língua.
Dai ao sonho falecido um pouco de alento. Levai-o pelos quadrados de luz. Que saltei quando tinha ainda a visão do belo no corpo. Recomponham-me nos grãos de pó que hoje assentam em vós. Recomponham-me um a um, no frasco de tinta preta com que escrevem o meu nome. Sabeis por ventura qual é?

Eu sou aquela sem forças para soltar o homem que amo.

...O meu nome és tu...

Matéria

2008-01-26T12:20:00.000Z

In Front the Fallen Angel, I Cry
Pintura: Mortisa

Contornos definidos, nas linhas mentais que me ocupam. Matéria carimbada pelas mãos, que carimbam o resto.

Matéria.

Longe

2008-01-18T19:26:00.001Z

Away
Fotograma digital e manipulação: Mortisa
Modelo: Mortisa

- Com um beijo tatuei-te os passos com que firmas a tua origem. Deixei-te na sola o meu ardor. Não o queres?
- Não! Arrancarei o pé.
- Não podes, o beijo alastrou.
- Não alastrou não.
- Ai não? Então porque és toda chama?
- Porque sou Fénix que falece.
- Que tolinha! Em mim renasces e viverás sempre.

Ela fitou os dedos com que brincava, girando-os em torno deles próprios, num gesto cíclico, que apenas cessou quando as mãos repousaram sobre as pernas. Ao levantar o rosto, a ruga sobre a sobrancelha era funda, tão funda como as olheiras que rodeavam os verdes olhos. Avivando-os mais na sua inquietação. Senti-a num crescendo melodioso. Senti-a no revirar do corpo de insonolências que no meu leito me aquecia. Nessa noite, beijei-te a ruga. E repousaste serena sob a minha respiração. Os teus longos cabelos vermelhos envolviam-te, conferindo ao teu rosto um toque de cor. Eras tão alva, que tocar-te era sempre sujar-te. Manchar-te na tua perfeição vítrea. Beijei-te o pescoço e temi que quando as sombras dessem lugar à luz, fosses apenas vestígio deixado em saliência nos lençóis de rosas que te amparavam.
Ao acordar, os teus olhos inchados e o rosto cheio fixavam um ponto da minha face. Assim, imóvel, parecias uma boneca que facilmente quebraria com o mais súbito e abrupto gesto. Tinhas o rosto carregado, demasiado carregado para a manhã solarenga que se fazia anunciar.
O teu lábio inferior tremia, balbuciavas algo muito baixinho. Sujei-te mais uma vez com o meu toque.
- O que se passa?
- Nada.
- Nada?
- Nada…Tudo.
- Tudo, o quê?
- Tudo.
Encostei-me mais um pouco, o cheiro da pele que agora despertava era mais intenso.
-Oh bebé, o que escondem os teus olhos?
- A tua imagem. Fixa. Fria. Parada.
- A minha imagem?
- Sim. A tua imagem que a preto e branco surgiu no sonho.
- No sonho? Mas tu não sonhas.
- Mas sonhei hoje...Ontem...Esta noite.
- O que revelava a imagem de mim?

Os teus olhos fixaram-se nas mãos. Tinhas um pequeno sinal na base do polegar. Apeteceu-me beijá-lo. Mas não o fiz. Apeteceu-me a tua pele, mas não a toquei.

(...)

Redarguirás

2008-01-13T16:36:00.000Z

Fotograma digital e manipulação: Mortisa

Induz-me. Uma, duas ou três vezes. Até que o teu ar seja simplesmente texto. Rouba-me isto que aqui vês. O ponto. As pausas. As repetições neuróticas. Esquizofrénicas. Fica com as partículas que exalo. Fica-me. Em fotocópias de apagados traços. Em ruínas de caracteres multiplicados. As palavras. O sentimento. Reimprime. Reedita. Falsifica (te). Repete. Até que das tuas mãos seja a minha voz a ser entendida. Falo pela tua rima. Pela escrita surripiada. O caminho não passa pelo meu ritmo. Não passa por mim. A melodia do meu canto. Interior. Pelas tuas mãos. Repete o exercício. Pelas páginas e mais páginas. Que se multiplicarão. Pisas os meus passos. Repisas a poetisa de léxicos sepulcros. No qual as palavras vivem. Sepultadas. Em pó. Vivas. Das palavras. Esqueces-te dos teus. Passos. O meu caminho tem um fim marcado. E sei-o. Saberás quando o ponto final será anunciado? Saberá alguém? Alma nova. Errante. Descobre-te. Escuta o teu bater. Deixa que o fluir seja consoante com o teu ritmo. Há muito a ser dito. A ser afogado. Eu sepulto-me. Porque só assim recrudesço. Renasce. Pequenina poetisa. No bater das ondas nostálgicas. Na bruma que se levanta no teu rosto de manhãs adormecidas. Muito mais há a renascer. Com a manhãs que alam. A luz que tolda as formas. Que enche de vida as sementes do seio. Replanta formas nos actos. Gestos nas palavras. Replanta palavras pela tua alma. As tuas.

As flores são únicas na sua essência. Mas irmãs na sua forma. A rosa de papel nasce assim. Réplica. Das formas vivas. Réplica, apenas desabitada. Na palavra. No sentimento. No ritmo. Desfeito. No fim da forma. Fragrância apagada. Arrumada. Réplica somente. De pulcritude constante. Durável. Comparável apenas no afastamento do real. Concreto. Nestas palavras. A distância. Do respirar de mim. Nestas palavras mais uma cópia.

Em ti redita.

Meio

2008-01-10T22:42:00.000Z

Fotografia e manipulação: Mortisa

Durante o tempo em que as mãos não escoltam o compasso do pensamento. Em que as palavras não fluem na memória do gesto. Desenho. Mancha. Risco. Nesta ausência sufocada de audíveis, inteligíveis, visíveis. Surge a lista que invade esta melancolia fluorescente.

A lista:

1ºReencontrar-te de novo na pedra fria.

2ºDesabar-me perante ti. Mãe.

3º Abraçar-me com os braços que abarcam o mundo. E assim elevar-me.

4ºDar um passo atrás e dois em frente.

5ºEvitar a lama dos rastejantes.

6ºEsmagar-te vezes sem conta.

7ºDeixar-me ir pela marcha compassada. Dos passantes.

8ºInspirar tudo.

9ºExpirar nada.

10ºMorrer antecipadamente a ti.

Simples algos, perdidos na complexidade do gesto. Momentos quedados ao medo. Se fechar os olhos, com a força toda que conseguir conservar para o momento. Vejo-me a mim. Parada. No momento exacto do meio passo. Nem antes nem depois. Apenas meio passo.

Criar

2008-01-07T18:07:00.000Z

Que dor. Esta que me acompanha. Que desespero este. O de criar.
Tenho as mãos empedernidas. Densas. E delas nada saem. Esgotada. A fonte. Esgotada. Alma pétrea. Ao fundo colada. Quero respirar. Exalar-te em palavras. E nada.

É tudo tão longo, longo, longo. E longe.

Ideias, ideias, imagens que me escapam. Quero agarrá-las. A todas com a boca. Engolir. E ser palavra.

_____, pleno.

2008-01-04T01:02:00.000Z

Modelo: Claúdia Martins
Fotografia e manipulação: Mortisa

Era ver-te para ter-te. Era ter-te no _____, e deter-te. Fosse Eu rede, enleada de fios do cativo a que pertences. Fosse eu em ti o _____, do sonho. Asa, sim asa! Jogada na vala, do incomum. Havia corpo? Havia o eu? Havia isto e aquilo e somente o _____. Havia. Talvez não. Já não sei o que havia. A asa. Por alguém amputada. Abjurada? Não sei ao certo de quem seria. Qual foi o deambulante que a perdeu? Foste tu? Perscruta-te bem. Conta os pedaços que ainda possuis, acrescenta aqueles que já perdeste. O que te resta? Talvez mais um espaço _____. Conta antes os _____. Falta-te uma asa? Eu nunca as tive, nem nunca em mim cresceu o raio divino. Comum, apenas isso. Simplória até, pelas palavras daquela da prenda dada. Anjo. Sem rasto. E eu com a asa nas mãos. Ofereço-ta. Não quero apenas meio voo. Nem apenas um pé no ventre. Quero-te a ti. Plasticamente estupefacta no teu esboço. No traço incompleto de mim. Esboça-me um caminho. Um qualquer, uma qualquer saída. Esboça-me a outra asa. Para que o meu voo encurte a entranha parafraseada. Não o queria, sei. Mas agora quero. Ser perdida no _____, ser o _____, apenas. No traço esquizofrénico, o nascer da asa. O renascer do anjo. Pega no esfuminho. Esfuma as sombras que em mim acontecem. Esfuma o _____, que em mim existe. Esboça a asa como a que tenho nas mãos. Nem mais ou menos traços. Os necessários para que aconteça. Ou terei em ti, a queda. Não das asas derretidas. Mas sim da asa apagada. Papel de recorte, amarrotado. Um após o outro. Acumulados no ecuménico dos Deuses. Derrota após derrota. A forma. Elevada sob a matéria. Parte a ponta do grafite B8, criva-a na forma anémica. Mais uma vez _____. Transforma-me no anjo que em ti caiu. Transforma-me sempre nos filamentos do espírito. Juro que não me nego, que aceito o desenho. Imperfeito.

Juro por mim e em ti no meu _____.

_____.

Negar

2007-12-27T09:39:00.000Z

(…)
Ao te negares no caminho do teu interior percorrido. Abjuras-te. Tu que orgulhosamente e afincadamente te marcas. Que na negação de ti próprio, anulas-te. Ao te negares, renegas o Mundo e o solo em que andas. E o que te resta é tão pouco. Orgulho. Que abalo em frugais aforismos. Que abalo porque sim. Porque posso. E devo. Por sou. Respiro. Existo. Tu nada és e não te permites a sê-lo. Porque negas-te em cada pausa que escrevo. Não és. Não respiras. Não deves nada. Nu, no espelho. Nada. Marca do tempo cortada. Nu, és apenas igual. A mim. A ela. Apenas corpo no pensamento despegado. Se ao te vires e mesmo assim te achares mais que o que és. Engana-te. És igual. Igual tal como o profeta o disse numa das suas razões rematadas. Somos todos iguais na matéria de que somos feitos. Não na matéria que nos molda. O meu barro é seco na forma dada. E rachou. Rachou no passo facultado. Porque sou firme no movimento ao ventre dado. Tu não te moldas. E secas.
(…)

Diria

2007-12-20T01:17:00.000Z

Nem uma palavra hoje diria. Engoli-las-ei a todas. Todas. Todas. Todas. E tudo. Os pontos, as vírgulas, as pausas exaustivas. A força do verbo quedando-me ao perto. A força do verbo. Na pele, repisado. Na ruga da sobrancelha afundado. A partilha permanecerá assim, visceral. Fendendo por dentro até extravasar. Se tocar-te, repele-a. Já não te pertence. Deixa-a cair na terra. No ventre materno enraizado por aqueles que morrem de pé. No princípio o verbo e no fim o berro. No princípio e no fim. A sílaba de mim. Que palavra serias enquanto alvorava? Que poema ainda escreverias? Eu já nada tenho a dar. Mas a centelha nocturna, fulminou-me no ontem e ao tocar-me, vi-me. Não a imagem do espelho, mas sim a palavra que o sou. Revi-me como sempre, no papel químico separado na demora. Que palavra és tu agora? Não me lembro quantas é que foste. Perdi o caderno onde te apontava. Antes mesmo de encontrar-te. Agora não tenho a caneta porque a devolvi. E falar é suprimido pelos pontos com que me cosi.

(...)

Poema de Ti

2007-12-13T13:52:00.000Z

No rosto cálido de teus rubros lábios.
Aqueço-me no envelhecer cadavérico de tuas gotas saudosas.
Ao chegarem-me ao peito ardem-me de tão calorosas.

~*~

Dão espaços a fendas esventradas, pelas notas internas que escapam no gargalo de que me bebes. Vampiro que me secas a fonte nervosa da qual respiro. Que em desassossegos me matas, neste poema que não o é, em ti reflectido. Ao acabá-lo notarás na pele os poros inteirados pelo amor que aqui reclamo. Ao acabar serei em ti mais uma vez morta.

Quem é para ti esta que aqui desnuda se te apresenta? Que no teu caixão perdura, na quietude plena. Em pó, partícula ultrajada, no teu pulmão negro do negro fumo com que lentamente pereces. Afrouxas a veia com o tubo do chuto profetizado. Injectas o sangue da contaminação iminente. Já em ti recorrente. Circulo na extensão imensa das veias que me bombeiam. Pergunto mais uma vez. Quem sou eu para ti perante a tua solidão?

Sei que me encontras nas fendas dos meus seios. Na parte extraída da minha morte. Guardaste-a? Eu guardei-te aos retalhos, no dia em que parei. Mas tu não páras no recomeço da minha tarde.

Não páras.

Eu páro. Ao chegar ao petardo cardíaco, também tu pararás. Eu que circulo nas veias. Que lentamente te reencontro pela via. Morte. Anuncio-me assim. Veneno. Preciso. Incisivo. Roubei-te a alma neste a que chamei poema de ti, porque és matéria. A parte pertencente ao todo, que não o todo. Minha mónada planeada pelo infinito. Eu sempre entre o ritmo meu, dado pelo berro da criança. Eram duas. Era-mos dois. E apenas um.
Quis sair de ti. Ser vida. Não a assassina concebida. Amar é morrer sempre ao respirar-te e ao respirar voltar a viver. Eu não te respiro na ausência da tua solidão. Eu não te respiro. Mas ergo-me porque tenho de erguer-me. Obrigas-me a isso porque em ti circulo. Ergo-me quando devia estar deitada. Ser para ti enviada. Assim deitada. Mas em ti estou. Não saio.

Volto a perguntar. Que serei eu para ti, no dia em que amar-te será interdito? Não quero que me queimes o peito de novo. Não quero nada que não a tua vida. Em ti sempre viverei. Em ti sempre. O fim. Tens as flores, no teu jardim sepultadas. Cuida-as bem. Peço-te. Cuida-me bem.

Mesmo não sabendo aquilo que em ti sou. Sei ao menos que o sou. Deita-te morto em mim. Deita-te. No peito que sempre te acolhe.

Pela via, o sítio hermético onde me aguardas. Afogo-me. Ao envolver-me. Afogo-me. Choras porque ao afogar-me. Mato-te. Choras. Porque detemos o infinito dos gestos errantes. Detemos o antídoto na morte deixado.

E morremos.

Não havia tempo

2007-12-11T14:10:00.000Z

No ciclo que evapora expirado nas tuas gotas. Eis-me. Suspensa na parede que te suporta. Trespassas anos parado na plastificação séptica a que me propuseste.
Passas ao lado e repassas em frente. Arrumas-te em caixotes e selas-te por dentro.
Esqueces-te em semitons de trechos balbuciantes.
Viras-me ao avesso. Memorizas a data. Fechas a porta da reflexão ruminante.
O dia volve a finar. Como incansavelmente sucede.
Existe o vazio. A indiferença. O apagar gasto num peito.
As noites findas com a fenda fixa no tecto. As manchas de medo que nele se metamorfoseiam. Não havia tempo. Para o reiniciar letárgico. Para a chávena de café rachada, deixada ao acaso. Passavas como tudo passa, passando.
No avesso a data. A imagem invertida interiormente. O fechar de olhos sobranceiro.
O espertar um dia. Do embaciamento que via.
A tentativa de aproximação pelo vidro. Tarde sei. Mas não havia tempo.
Agora que morro.

Não apagues a memória.

2007-12-08T23:22:00.000Z

No alto da escada relembra-me. Nas manhãs da persiana aberta sobre um corpo.
Deitado. Amortecido na queda do sono.
Dá-me o beijo do despertar sereno. Põe as mãos frias sobre o meu rosto.
Repete o gesto.

Procura-me nos lençóis de outrora. Nas manchas delatoras.
Do ontem. Do hoje. Do sempre.
Das preces reditas entre dentes. Das mãos coniventes exaustas.

Guarda os lençóis no baú do tempo.
Recorta a mancha.
Cola-a por cima do peito.

Amo-te

Fecha a porta. Suspende o momento no eterno.
Aparece. Quando os fios de água entoarem no espaço dado.
Açoita a curva em que morres. Aquece-a com a destreza anoréxica.

Abre a persiana de novo.
Deixa a luz que alumia os mortos roçar no leito frio em que me buscas.

Sou ausente.

Amor. Dirias tu.

2007-12-03T20:08:00.000Z

Cheguei a uma conclusão muito peculiar sobre mim, mas na mesma lá vai mais uma "bosta"

No dia em que guardei a pele (recordaste?) nas gavetas mofentas. Apaguei-te. O rasto deixado nas costas em poema rabiscado da tua insónia. Apaguei-te. A métrica beijada no nu visível. Em poema escrito na pele - a matéria viva com que me transformas. Apaguei-te.

Escorreitas palavras de seiva vida em mim. Derramadas. Inefáveis. Amor. Dizias tu na tua mudez nocturna. Amor. Dizias tu ao escreveres-me. Era pedra. Era a pedra que te escondia, no sono. Amor. Dirias tu. Sempre, enquanto dormia. Acautelei -te a caneta. Hoje devolvo-ta, para que me reescrevas.

Enjeitados

2007-11-26T17:03:00.000Z

Com a folha que cai,
O grito de uma criança.
Com a folha que cai,
Uma infância desfeita.
Com a folha que cai,
O clamor numa lembrança

***

No canto da ave, a melodia dançante das penas perdidas. No canto da ave, o sonho morno no sopro estrelado. No canto da ave que jaz, a sombra bailante tremeluzia. Ao velar-te o corpo morria.
Era de dia, as sombras arrastavam-se ao ritmo monocórdico citadino, no céu, a neblina outonal pelas castanhas deixada entranhava-se pelas narinas. No céu, o peso lamentado que mais tarde nos cairia. No céu o peso, e já nada se ergueria. De peito apertado, tudo enfrentaríamos. Nós os enfaixados. Os enjeitados renegados. No papel. No ócio das mãos que nos afagam as costas. Que na tranquilidade transmitida, enojam-nos. Ficará tudo bem, quando tudo agora muda. São estas as palavras que me ferem os tímpanos. São piores que as agulhas de lembranças que nas orelhas me espetam. Por ironia, serei apenas memória perdida. Incompleta. Sempre. Resumo de fragmentos falsificados. Diálogos inacabados, na garganta asfixiados. Nasci sem a metade. Sendo a metade o teu nome. Homem. Pai. Abandonado. Não me negues agora que fui. Não me negues porque fui.
O caminho, se é que o tive, pulsava agora na artéria esclerótica. Audível. Irritante. Eu, segui-o pela bengala do cego. Taquetaque. Taquetaque. Taquetaque. “Fecha os olhos, embala-te na voz que te lê. Embala-te porque ele não volta”. Taquetaque. Taquetaque. Sabia que o caminho em que me movia era o teu. Mas deixei-me ir. Desfazia-me. Como folha de papel. Desfazia-me. O vento incumbia-se de me dilacerar. De apagar o nome que nunca tive. Eu. Enjeitado. Filho anónimo de pai desconhecido. Era o que a folha proferia. Era eu que me consumia.
Quis berrar-te na pedra, o cansaço do anónimo, quis berrar-te mas não tinha voz.
(…)

Ao darem-te o nome, esqueceram-te

2007-11-23T12:39:00.000Z

Não era de ti, que hoje as minhas palavras se arrastam – ao ritmo da chuva das sombras que me alagam. Nem é para ti que hoje, meus dedos dedilham palavras.
Tinha os cheiros bem presentes na ausência, martelados a ponta seca na mente. A voz nasalada dos túneis das toupeiras suburbanas, ainda a ressoar no oco. Tinha o nome, o teu, dado e imposto. Nos olhos. Letra a letra revelado. Nos lábios as gretas do frio num beijo deixado. E a fome que me assola de novo o reverso das entranhas. Autocolante das costas manchadas. Em fotogramas que me encheram as veias. Dos recortes incertos de filmes multicolores, deixados ao acaso.
Dizia então que o imposto me fora revelado, na cavidade perfeita do osso. No ressoar dos tambores desfeitos. Em surdina. O teu nome. Herdeiro dos vidros calcados. Do sangue derramado em mim. O teu nome. Ao darem-te o nome esqueceram-te.
Um dia ousei beber-te. Ladra que eu fui. Em roubar-te aos bocados. Transgressora maldita. Proscrita. Pior foi pensar que não notavas. Estúpida. Eu. Enganada, na raiz da árvore dissecada.
Como poderias não notar o teu início em mim, se sem mim não existias? Tens o vínculo dos antigos no sangue e foi eu que o te dei. Mas não o possuo. Em mim apenas a revelação do teu nome. No meu corpo. Um fio de destino traçado. No momento exacto de ti.

São horas.
A condenação marcada soa aquém, no pio da ave
Corvo. Negro. Lustroso. Corvo.
carpideira.

Nada temas. Ao esquecer-te continuarei a exibir as tuas marcas. Pode ser que alguém me leia. E não se esqueça de ti. Pode ser que o teu nome ressoe algures na veia. Pode ser. E nada. Além de ti.

Desafio

2007-11-21T12:04:00.000Z

Em resposta ao desafio da Condessa da Côrte, venho por este meio transcrever a 5ª frase completa da página 161ª do 1º livro que me veio parar às mãos assim que dirigi à estante...

Aqui vai:

"-Pois claro que não és, Huck. Só uma garrafa ao pé de Injun Joe não basta. Se estivessem lá três seria o suficiente para estar muito bêbado, e eu tinha-a trazido."

in "Aventuras de Tom Sawyer" de Mark Twain

Os próximos desafiados são: Natália Reis, Laetithya, Miguel Garcia, Sofia, e Fragmento Humano. Lembro aos participantes que o livro em questão terá de ser o que vos vier parar alietoriamente às mãos, o que quer dizer que não vale escolher o livro com a 5ª frase completa da 161ª página mais bonita que tiverem em casa...

Aviso!!!

2007-10-30T14:57:00.000Z

Estas paragens vão estagnar um pouco, pelo menos umas duas semanas...talvez...

Bem hajam todos aqueles que por cá passam.
Até um dia.
:)

Osso

2007-10-28T22:57:00.000Z

Nas feridas que prosperam, nos pés descalços, famintos. Andas. Sustado na própria dor. Alastras. Na culpa peregrina que ignora-te. Cancro que cresce. Que morre. No frio das manhãs retornadas. Que te vê pelas ruas. Abandonado. De fé. Da crença mais próxima da fadiga. Na calçada, refúgio de noites e dias. Na calçada, pedras e lamas de teu corpo.

Não sorris aos autóctones passantes. Não lhes mostras a podridão da tua boca. Que neles se confunde. Não olham. Trespassam-te. Na mão que lhes estendes. Trespassam-te em passos galopantes. Cinderelas de pé descalço. Cristalizado. No frio que sempre sentiste. Que ninguém mais sente. E na vontade que te aperta na cintura. Cavarás, na rocha dura. Cavarás com os dedos carcomidos pela fome. Abriga-te. Abriga-te na sombra do espelho. Homem. Incompleto. Homem. Sente a rocha a desfazer-te os nós dos dedos. Das mãos que batem fundo. Quando o fundo é apenas o teu peito. O osso estilhaçado, no olho. Não grites no silêncio da tua voz. Não grites. Atira as goelas aos cães. De rabos enfiados pelas pernas. Atira-as aos cães como tu. Aos cegos, indolores. Na escuridão sempre perdidos. Como tu.

Essência (me) - [completo]

2007-10-20T23:57:00.000+01:00

Ontem ao querer-te, já era hoje.
E no hoje que se finda, no amanhã te quero.
O desejo, esse, era deter-te, reter-te e perder-te.
Mas nunca esquecer-te.

***

Cheiro. Ao cheirar-te. Retenho-me. Num momento de sentido em absoluto. Quero cheirar-te assim no ontem, que foi e não é. Quero ser o cheiro que emanas. E ao inalar-me, ontem, e no hoje. Detectar-te ao longe bem longe, ilustrando-te lá. Numa moldura vaza. De melindrados eus meus. Vou cheirar-te no livro de anjos caídos na minha podridão. Na página única do teu toque. Vou cheirar-me a alma. Num só alento. Ter-te dentro das mãos destituídas. Para quando abri-las ver-te. No meio da cegueira que me depreda.

Angustia. As golfadas de ar que me assolam o peito. Desfalecem-me. Tudo silencia. No cheiro sem cheiro. Da cor da tua alma desmedida. É por isso que cega. Porque era a tua. Não a minha. E não pude cheirar-me em ti, porque não havia cheiro. Nem havia algos nas páginas compostas pelas penas dos anjos. Já não habitam (me). Nas costas vergadas pela fadiga. Foram-me arrancadas em riscos pela pena suspensa do poeta.

III

Amanheço. Coberta de ti. Em pensamento. Nas mãos trago-te sempre. Porque são o vazio da ausência nossa. Reescrevo o futuro, nos vestígios insanos. Meus. E colo de novo as penas no teu livro. Sei que já não o lês. Que não me tocas pelas manhãs em que anoiteço. Mas preciso nele escrever-me. Ser mais uma palavra no meio de tantas outras. Confundir-me e achar-me perdida. Se puderes relembra-me no meio de teus odores. Eu estou lá. Podre. Como sempre o fui. Morta. Como sempre estive. No cerco em que me nego. Estou. Agarra-me o pulso e cheira-te no odor tatuado da veia cortada por ti.

Dar-me - Esquecer-me

2007-10-17T11:41:00.000+01:00

Foto: Claúdia Martins
Manipulação e Modelo: Catarina Silva

Pela dureza da parede. Deslizam. Aquecem-se com a frieza que dela emana. Erram em cada fenda, em cada rugosidade nela infligida.
As mãos alvas. Até então.

Pela dureza da parede. Conhecem-se. Inculcam murmúrios, familiares. Silêncios milenares das carpideiras. Hoje reavidos.

Pela dureza da parede que é o meu corpo. Percorro-me.

Em dias como este. Tenho a clareza para ver-me, além da pele. De percorrer as veias que me levam ao pulso, de ver cada ramificação perdida. E nelas espetar agulhas. Já não há dor. Nem elas sangram. Podia até retirá-las. Ficar sem marcas de vida. Deixá-las esquecidas numa viela de tempo. Talvez voltem a encher-se nas memórias de um outro corpo. Talvez apodreçam. Como eu.

Queria hoje deitar-me e deixar-me cobrir pelo tempo.
No meu pulso marcado.
Traçado num risco de navalha.
Perfeito.

O Silêncio de Ti

2007-10-10T19:18:00.000+01:00

Trago em mim o silêncio de ti, nas memórias de um tempo parado. Teu. Que teus gritos mudos, constantes, ensurdecedores, não abafam. Nunca. As palavras com que me olhas. Tuas. Tuas. Tuas. E em cada poro meu, és presença. Ausente. Tal como as memórias desfeitas destas ruas. As mesmas que um dia deixei por ti. As mesmas que agora toco no pensamento. E desfazem-se. Entre as minhas mãos de cal. Desfazem-se.

E é tudo tão vazio nesta cidade cinzenta. Fria. E é tudo tão vazio sem ti dentro de mim. O mar não se avista no horizonte, e nele, apenas monumentos pedantes que enclausuram aqueles que ainda respiram. Aqueles que de mim respiram. Que respiram. Sabia lá eu, que quando o deixassem de fazer, também o deixaria. Sabia lá eu, que a enclausurada era eu. Não era nada, na cidade que tudo leva. Não era mulher, nem criança. Não era. És tu? És tu que me dás o sentido? O sentido que tanto procuro. És tu o meu sentido? Devia ter perguntado, antes do dia em que jamais virias. Devia ter perguntado quando em mim ainda te vias. Devia. Mas eram silêncios que surgiam. De todas as vezes, eram silêncios. Eu era o silêncio de ti. Tu a ausência de mim. Porque de ti já nada sentia. Porque de mim já nada sentias. E ao olharmos dentro, foram trevas que surgiram. A treva que nada mais era que uma sombra tua, quando no alto do dia ela já não existia.

E foi assim, que ao nos afastarmos desci adentro de mim, em passos descompassados. Em fôlegos sustenidos. A cada passo vivia, a cada fôlego morria. Mas queria mais, mais e mais. Sempre mais. Nem que a treva em que me encontrasse me consumisse, nem que o carvão que em mim encontrasse me sufocasse, queria mais de ti em mim. Queria. E de tanto querer morria. Padecia. Morria. Padecia. E vivia?

Quanto mais fundo ia, mais me perdia. Até que já não me conhecia. Onde estás tu? Que conténs a alma minha. Onde andas? Minha prisão que sucumbe ao meu ventre de menina. Que sítio é esse onde não te alcanço? Deixas em mim desertos de rosas, com que me coroo, e com a morte na cabeça em vão me anuncio a nada. Porque não existes no sítio em que te lembrava. Talvez seja eu que já não exista perante ti. De qualquer modo os anos levaram-nos pedaços de vida que não nos retornarão às mãos. E as flores com que fui coroada murcham agora e para sempre porque de vida enferma se alimentam. De mim se alimentam. O seu último sopro regressa a mim em suaves brisas quentes e sou eu, que agora me transformo em deserto. Sou a Rosa do Deserto, seca. Ressequida. Seca. Com a pele em fendas abertas de solo sagrado, que libertam murmúrios de gente. E dizem o teu nome, vezes sem conta. Um nome que eu já nem reconheço como meu. Sei enfim, que não voltas. Sei que no abismo de cada fenda és apenas memória infinda. Sei.

Se hoje choro não é por ti. É por ter saudades de mim, nas ruas de tempos parados. De fragmentos congelados. Saudades de ser menina no corpo de mulher enclausurada. De à beira-mar plantada morrer de pé como as árvores. Enquanto te via em sonhos cantados. Sim! Eras ainda sonho, quando por ti ansiava. Quando de pés descalços, calcorreava calhaus de sonhos que outrora alguém os havia sepultado na praia. E a minha pedra somente em mim ficou. É a que carrego anos a fio. A mesma que no dia em que cravar as mãos no solo remexido, revolvido, para de lá nunca mais as tirar, selará o teu último recanto. E talvez sim. Reencontrar-nos-emos naquele último momento fatal, quando por fim o silêncio de ti invadir a metade minha, a ti pertencente. O tudo que faltava, para que no meio da minha falha, seja por fim, completa. Só então poderei deitar-me finalmente a teu lado, para todo o sempre. Eterno?

Mas não é em ti, mulher sepultada. Eu. Que hoje me revejo. Nem sei mesmo quando deixei de me rever no reflexo do teu espelho.

Oh! Se no meio de todas as incertezas que por mim proliferam, houvesse uma única certeza, teria como certa a memória de menina que outrora fui. Muito antes de ti fui menina. Inocente. Frágil. Mas já carregava a pedra, que mais tarde, muito mais tarde, saberia como sendo tua. Nascemos sem nada, mas com o suficiente para sermos felizes. Nascemos nus e felizes. Nascemos. E no meio de todo o embaraço, no meio de toda a felicidade incontida, berrámos. Como se num único fôlego engolíssemos toda a vida, no primeiro momento do firmamento. Berrámos. Berrámos a plenos pulmões a nossa fraca existência. Estou aqui. Viva. Nascida. Em ti morta. Sufocada. Abafada. Em ti nada. Neles tudo.

Incrível como a esperança é depositada em nós, quando crianças. Depois crescemos e tornamo-nos aqueles, que em nós depositavam esperança. E passamos a esperança aos nossos rebentos. Que por sua vez quando crescem, passam aos rebentos deles. E a esperança tarda sempre em chegar. Tarda sempre em chegar. Mas enquanto não chega somos crianças. Eu fui criança e a esperança sempre tardou em chegar. E tinha o mar, e as ruas. Tinha o mundo marcado na sola dos pés. Era negro, sujo. Demorava a cair. Tinha a rua com nome de santa, marcada no corpo. Tinha os calhaus que formam o chão, em mim. Tinha um mundo contido numa rua. Tinha-te a ti, na esperança de um retorno eterno.

A rua era longa e estreita, os edifícios velhos e cheios de histórias. Cheios de murmúrios. De vida na pedra morta. São memórias de vida que por elas eclodem. São memórias que nelas morrem. E o ar não era tão pesado como agora. Respirava-se a maresia. E havia gentes. Gentes com o luto cravado no peito. E nas suas saias arrastavam consigo a herança pesada, dos não desejados. Gentes sem terra, sem raízes. Que vendiam roupa colorida e apregoavam em voz alta os trajes de alegria retalhada. Vendiam esperança em vários formatos. Pobres os tolos que vivem da imagem que mostram aos outros. Acabam sempre por desbotar, queimar e romper. É tudo tão efémero na memória do tempo. E queremos sempre que perdure mais do que aquilo que devia.

Um dia não apareceram. A rua ficou vazia de sons. E todos os dias pareciam domingo de manhã, até que domingo de manhã ficou parecendo outro dia. Que não aqueles que conhecemos. E aos poucos a memória dos não desejados foi desvanecendo, até ficar em nada. Mas a cidade continuou o seu rumo, ficando mais cinzenta com o passar do tempo. Ganhando o luto daqueles, cuja memória já havia desaparecido.

Nessa altura ia deitar rosas moribundas no miradouro em frente à igreja do Socorro. E tornei-me eu a enlutada. De negro sempre coberta. A pedra. A pedra crescia comigo e pesava tanto. Demais para a pequenez do meu peito. Começava a ramificar-se por todo o corpo. Só então soube que era o peso do amor que me tomava. Mas ainda não te sabia em mim, e a única coisa a fazer era esperar. Esperar. Esperar. Esperar. Esperar. Esperar. Esperar. Esperar. Esperar.

Cresci. E todos os dias deitava uma rosa ao mar. E chegaste. Finalmente chegaste. Mas eu já era toda pedra amor. Era estátua corroída, semi-petrificada por uma febre irrefreável. Trazias nas tuas mãos todas as rosas que te havia lançado. Trazias os sonhos afogados. Trazias. E com a morte putrefacta no teu regaço. Sorriste. Deste-me a mão e levaste-me. Para uma terra que era só terra. Sem a doce melodia do mar. Um deserto edificado em betão armado. E o cheiro no ar era estranho, denso, diferente. O teu cheiro era diferente do meu. Eu era toda febre, fervilhava ao teu lado. Pulsava vida. Tu nada dizias, como sempre. Nunca disseste nada. Pulsavas o silêncio dentro de ti. Eras um mar infinito de silêncios, que aprendi a reconhecê-los como meus. O silêncio de ti, meu amor. Que tudo ou nada dizia. Mas era teu. E meu.

Foi numa dessas marés de silêncios que partiste. E de ti, apenas eu e uma foto tua deixaste. Uma foto de mortos de pedra, que se desvaneceu com o tempo. Que murchou com a coroa de flores que trago na cabeça. Não era o teu rosto que queria recordar, mas sim o silêncio na tua voz. O silêncio que em mim deixaste e que trago sempre comigo. Queria recordar-me de mim e já não consigo. Queria. Mas já nada consigo.

Hoje, apenas espalho o pó das flores que murcharam. Espalho em cada recanto do pensamento. Talvez um dia voltes, e possas assim, recolher as cinzas espalhadas no peito. Meu. Hoje enfim, planto a pedra no solo remexido. E deito-me. A ti retorno no meio do Teu silêncio. Eterno. Hoje, e nunca amanhã.

algo....

2007-10-05T16:07:00.000+01:00

(algo que faz parte do post anterior)

No meu leito mergulham palavras. E extravasam-me.
Palavras uterinas ciciadas na tua pele.
Palavras mudas captadas pelos gestos imóveis.
Que em ti se amestravam.
Silêncios, daquela que interiormente carcomida. É.

Tenho algo a dizer-te. Em murmúrios tatuados.

E digo.

Suspensa em Ti

2007-09-27T17:27:00.000+01:00

Foto e manipulação de Catarina Silva

(excerto de algo que ando a trabalhar....uma possível qualquer coisa...*mortisa brinca com os dedos e olha para os pés*)

Ando nas nuvens do vazio pelas borboletas trazidas. Aspiro. Deixo os vapores toldarem-me a mente. Deixo-me absorver. Ser absorvida. Estou vazia porque nasceste fora de mim. Um dia. E as borboletas afagam-me o rosto. Incomodam-me. Sinto-as a invadirem-me, mas quedo-me, assim, imóvel. Querem comer-me com suaves beijos. Devorar-me. É a minha pele que as degluta. Traga-as, com suaves aromas. Venenosos. Opiário de odores. Disfarçado. São cativas que me entorpecem os sentidos. Sempre alquebrados. Eu sei. Antes apenas as sentia dentro de mim. Era o nervosismo de não te ter nos meus braços, que te aprisionam. Era o nervosismo que as fazia rasarem-me as entranhas. Como tu as rasavas.

Lembro-me de não seres nada que não, apenas quimera imaginada. A dois. De não haver formas nas tuas formas. Que rosto teria o invasor que em mim nascia? E ao longo dos tempos cresceste. Formaste-te. Tinhas em ti o ritmo que te acompanharia para sempre, até a primeira vez em que morrerias. Como sempre morreste. Foi a primeira coisa que me deste a conhecer de ti. O teu ritmo idêntico ao meu. Idêntico ao meu. E passado tempo. Sentia-te mais em mim que nunca. Podia chamar-te de filho. Meu filho. Podias chamar-me de mãe. Tua mãe. Mas as palavras ainda tardariam a vir. Assim dentro. Eu era o teu mundo. E protegia-te. Assim dentro. Nasceste e falhei. Cortaram o cordão sanguíneo que nos unia. Umbilical laço que sempre se manteria. Cortaram-te. E as entranhas finalmente secaram. As borboletas repousaram.

No momento em que o choro compassado de ti se soltou, algo em mim abriu. E nunca mais cicatrizou. Passei a ter nós na garganta. Envelheci por dentro cem anos, e outros cem, sempre que os teus pulmões soltavam mais ar berrado. Envelheci, contigo. Cansaste-me num só dia. Cansaste-me sempre. Mas sentia-me viva. Aliás tinha de viver por ti. Porque foi essa a promessa feita. Meu filho. Por ti, grito silêncios de preocupações ensandecidas. Minha esperança sempre despontada. Em ti. Sempre. Suspensa em ti.

...

Apetece-me

2007-09-24T01:29:00.000+01:00

Foto de Claúdia Martins
Modelo: Catarina Silva
Manipulado digitalmente por Catarina Silva

Apetece-me arrancar a pele e dobrá-la, como se de uma camisa de seda se tratasse. Guardá-la em naftalina de tempo disperso. E nunca mais a ver. Apetece-me ser músculo a pulsar vida. Ser corpo e mais uma ferida. Apetece-me não ser. Algo. Que não eu. Apetece-me. Arrancar-me a mim e dar-me a comer. Ser migalha na terra caída. E não o ser. Apetece-me a dor de te arrancar de dentro. Trespassar a agulha. E contigo morrer. Apetece-me. O ódio comigo a nascer. Espetar-te a faca e ver-te morrer. Odeio-te. Quero morrer. Apetece-me não ter nascido. E o sabor da não existência. Não ser mera reminiscência. Apetece-me engolir os dedos. Não escrever mais nada. Apagar tudo e não recomeçar nada. Apetece-me tanto reduzir-me a zero. Ser porventura a insignificância que sou. Apetece-me assumir-me como excremento por palavras deslumbrada. Ser o vómito que de mim sai. Apetece-me o corpo na vala abandonado. O beijo deixado no sono perene. Apetece-me o nojo de ser mais uma pessoa. E não ver a traição que acabaste de cometer. Apetece-me o insulto fácil e desaparecer.

Apetece-me…

Vou vomitar-(te).

Afogo-me.

2007-09-16T12:36:00.000+01:00

(excerto de algo que é mais que isto, mas muito menos do que aquilo que estão à espera…)

Há dias em que acordo e simplesmente. Afogo-me. Tal é o chumbo que ocupa o meu peito. A queda foi bem alta e sinto que já não me levanto. A queda. Na água. Gotas. Um corpo que se afunda. Dissimulado. Pelo manto que me retira de mim. Renovador de dias que nunca se renovam. Afogo-me a pensar em ti. No teu ventre. Nas águas que foram tuas e embalaram-me. Embalaram-me. E foram tuas. Afogo-me no teu cheiro, mas não o recordo. Afogo-me nos meus cabelos, iguais aos teus. Afogo-me. E fecho. Fecho os olhos. Sustenho o fôlego. Sustenho o fôlego da tua vida em mim. Retenho o sopro da tua morte em mim. Fecho os olhos. Fecho.Mãe. Sempre em mim. E lá dentro, o ultimo suspiro de ti. Fechas os olhos. Abro os meus. O corpo era frio, quando te beijei. Morta. Mas coberta de vida. Morta. Sempre. Viva. Eu. A água não abafa nunca as memórias. Nem o som chorado. Contido. Berrado. Em ti guardado. Não abafa não. O cortejo cadenciado. De memórias. Nem pára o gesto. Nervoso. Repetido. Neurótico. Das mãos que sempre te agarraram. Das mãos que te marcaram por dentro. E de dentro vieram. Das mãos. Sem vida marcada. Ao nascer. Ficaste oca. Ao morreres. Fiquei oca. Oca. Oca. Oca. E lentamente preenchida. Longe. Sempre longe. Veio. Ficou e em mim cresceu. Como em ti cresceria. Se o tivesses conhecido. Longe. Sempre longe. Ama-me. Perto. Sempre perto. A dor por ti sentida.

…

Guarda-me ou rasga-me (A escolha é tua).

2007-09-08T21:28:00.001+01:00

Deixa que te conte um conto. Que acrescente um ponto ao anteriormente acrescentado. Que no meio das tuas mãos a página cresça. Se quiseres rasga a página quando acabares. Ou guarda-a no bolso do peito. Onde já lá estou. Deixa a página ganhar tons de cólera. Deixa que seja eu, a ser comida por milhões de bibliófagos. Que sejam eles as bestas devoradoras de mim. Peço-te. Imploro-te. Guarda-me no bolso de palavras. Tuas. De ritmo demasiado ensurdecedor. Que me enlouquece. Guarda-me.

Ou não!

Se rasgares a página. É a mim que desmembras. Aquela que tão bem conheces. O corpo que somente foi teu. Quando nas noites de longa solidão a ti e meramente a ti. Entreguei-me. Se me odiares… Se me odeias por ter amado cada centímetro de ti. Por amar ainda a besta em que te transformaste. Não me condenes. Amo-te. E deixar de amar-te é parar o coração já morto. É contar até dez, e suster o fôlego até ao infinito. É abandonar-me a ti. Quando em ti me devia ter recolhido.

Talvez!

Sejam estas as palavras erradas. Afinal foram tantas as palavras que das minhas mãos partiram, que nunca minhas. Sempre tuas. Sempre tua. O texto é fraco. Bem sei. Mas sou sempre eu. A inútil. A medíocre. A sempre adormecida. Que te escreve. Deixei-me embalar pelas vozes sofríveis dos que me rodeiam. E não apressei nunca o passo por ti.

Perdoa-me.

Guarda-me ou rasga-me. A escolha é tua.

Diminuta...(II momento)

2007-09-07T00:35:00.000+01:00

^{II momento}

^{Sentes-te velho. No entanto a casualidade dos anos por ti não passam. Preso em todo o teu esplendor. Preso na maior das vaidades. De ti. E o cansaço da fonte inesgotável tua. Esse sim. Engole-te, leva-te longe mas nunca tão perto. A partícula que buscas. Esconde-se na mão mendiga do malfadado. Estou lá. Mendiga dos virulentos ensandecidos. Vede percorrerem a estrada sem caminho. Olhai. És tu que nela deambula. E eu aqui mendiga dos brandos costumes. Estou no abrigo dos pobres. Aqui. Somente aqui. Eu sempre disse que era aquilo que os outros são. Matéria da mesma ínfima partícula. Tu só rias. Hoje já não voas. Caíram-te as minhas penas. E é o fado cantado que te trago. Sentimento nobre que nunca a vós pertenceu. Antes desta partícula desfeita que um dia reencontrarás. Corria em mim sangue. Ferrugento. Bolorento. Registo traidor de história. Era traidora antes mesmo de ter nascido. Morrido. Renascido. Era. Mas não queria. Não quis o que esta herança exigia. Não quis. Não. Mas de que me valia? Ser eu e nunca tu. De que me vale?}

Diminuta...

2007-09-05T12:17:00.001+01:00

“D’Angelo

Nello Specchio Viso D'angelo,
Capelli D'angelo, Prigione D'angelo
Nello Specchio Scena Di Violenza
Tremo Senza Il Suo Abbraccio
Nello Specchio Filo Spinato Di Velluto
Vesta I Suoi Tremi Desideri
Un Silenzio Prezioso Per Le Masse
Accecarli, La Speranza Trasforma Ceneri
Fate Passare, Respiri Con Facilità
Mostrano I Suoi Pensieri Sulla Pace”

Diablo Swing Orchestra- The Butcher’s Ballroom

^{I momento}

^{E no momento de pausa, em que das mãos em ti reflectidas saem palavras, em que das mãos em mim reflectidas saem choros, clamores e louvores. Seremos imagem intocada. Seremos. Prisioneiros da efemeridade anunciada. Dos estilhaços de tempo segmentado. Prisioneiros. Da imagem composta reflectida. E do vidro em que foste feito, moldado, e acabado, nascerão cortes de raízes profundas. No filho pródigo sepultadas. O desejado. O nunca acabado. Aquele que veio e não ficou. Que não foi. Neste segundo constante de esperança, sou pássaro de asas quebradas. Aos olhos do anjo subjugado. Contemplai a fragilidade caída. Esmagada. Por fim derrotada. Querias alvíssaras por cada pena por mim deixada. Nas tuas asas colada. Ser pássaro condenado ao sopro imperecível, susceptível de sempre o ser. Não terás esta sorte. Meu anjo eterno. Serás sempre o arrasado, destroçado, mas nunca o imortalizado. Fecha a mão de vidro estilhaçado sobre o pássaro. Fecha-a sobre mim. A mão que hoje me retalha, será sempre a minha mortalha. Serás tu, o guardião da memória. Nunca eu. Sente os ossos a quebrarem. Sente o pó em ti passar. Deixa que cubra cada poro teu. Passarão anos desde que me guardaste. E outros tantos para juntares de novo todas as partículas que não conseguiste conter. De mim. Recolhe-me no sempre, mas nunca amanhã.}

Palco

2007-08-25T00:25:00.000+01:00

Em vez de um altar, construíste-me um palco. Para que pudesse. Eu. Brilhar o tempo da vida.

Mas o guião de ti não me o deste, nem maneira de representar em ti o teu peito nu.

-e o teu segredo em mim guardado
Sempre sempre sempre-

Deste-me a forca e a corda. Mais um passo no cadafalso. E eu de saltos altos vou andando, no desequilíbrio taciturno de vida.

---------------------------------------------------------------Respiro fundo.

O pouco fundo que alcanço. E a verdade do momento aproximada. Gela um corpo, já então gelado. As mãos. As mãos pesam o peso do mundo que trago no peito. O meu pequeno peito. Palerma! Deste-me algo maior do que aquilo que sou. E já não me contenho -Nem sei como me hei-de conter.
É de chumbo o teu segredo. E dói. Arranca-me a alma com pancadas… E eu NO TEU palco. Mais um passo em falso.
Sei. Sei que no momento em que o pano for levantado, e der um só passo Cairei.
Sei que me matas. Sei. Sei. Sei.

Porque bates palmas?

Se fui eu, que li todas as páginas brancas do teu livro. E na última delas escrevi algo. E risquei. Não sentiste? Era a minha caneta que te rasgava o peito. Bem fundo, para ficar bem vincado.
Olha bem, para mim caída. Olha. Não te esqueças daquela que te estende a mão. Não te esqueças de virar as costas. Vai. Vai embora. Enquanto crio raízes que nunca darão frutos. NO TEU palco.

Bate palmas pelo meu desempenho. Bate.

Bate.

Meu Menino

2007-08-16T17:32:00.000+01:00

- Porque pelos dedos eles nos escapam. Porque em nós já não se agarram. Porque foste mais um, que em nós pereceu. A ti, um lápis de cor te deixo. E um beijo. Eterno.-

+2007+

Cai nos meus braços, meu menino.
Cai no ventre infértil, de quem nunca te teve.
Fecha. Fecha os olhos.

Sentes? … Não?

Espera. Reencontra-te. Estarei cá quando fores. Meu pobre menino amputado.
Deixa que te levem, na dor imensa tua. Minha. Nossa. Deixa. Deixa. Deixa. Não lutes. O destino está traçado nas palavras que aqui escrevo. Nas réguas e no meu compasso.

Abandona o corpo, meu menino. Abandona o corpo ao sossego de mim. Ouves? É o pranto de teus pais saudosos. Daqueles que por ti, um dia, também morreram. E tu. Ainda não foste. Meu rico menino amputado.

Deixa que te vele o corpo, com palavras de sangue. Do teu agora meu. Sangue. E a glória apenas a ti pertence. Não te esqueças. Disso.

A tua morte não é só tua.

Levas pedaços de gestos em ti guardados. E nós. E eu. A dor imensa de um último suspiro que não o teu.

Vai. Não olhes para trás. Segue o caminho em luz traçado. Não nos oiças. Deixa que as lágrimas que em chuva caem, contigo morram.
Retornarás ao ventre fértil. Não o meu.

Vai. E deixa-te abraçar pelo sufoco de terra que em ti. Que em nós soterramos.

Escritos da Mortisa aos 15

2007-08-11T15:13:00.000+01:00

Na varanda do Pensamento

Das grades do pensamento que nos separam
sou altiva
Nas grades do pensamento que separa a realidade onde me encontro
sou destrutiva

Neste espaço onde ninguém cá chega
engano a pequenez que me rodeia

No sítio onde ninguém chega sou altiva
Enfim sozinha
Enfim destruida

--------------------------------

S/título

Era bom que este nada
jamais se tornasse em algo,
pois este algo que nada é
se fosse deixaria de o ser
e aquilo que o já não é,
por-se-ia na sua condição de insignificância
Tal como nós, que nada o somos
e que nunca o seremos.

Mas quem é que o quererá ser?

+++ descobri isto num dos cadernos da fase em que tinha 15 anos...Meu Deus!!! Como as coisas mudam...mas foi giro rever estas coisas, sempre deu para rir um pouco. Nem vos mostro o que a tia Mortisa escrevia em inglês...que raio de fase, mas fartei-me de rir e ainda fui gozada pelo meu mais que tudo...tristeza....+++

2007-08-01T16:59:00.001+01:00

São intervalos de tempo que me enchem. Intervalos que vislumbro no curto momento em que as cortinas de vida se fecham.
Se regressar trarei-te de novo no peito aberto. Teu. Que exponho no primeiro acto, de nada. E não serás mais eu...porque o silêncio de mim irrompe.

Silêncio.

*

1.000 Km

2007-07-24T20:39:00.000+01:00

A ti....

Quando chegares, vai lá ter. Espera. Vê os anos que por mim passaram. Encarquilhada. Se não me reconheceres afasta-te, não serei aquela que conheci no espelho. Nem a que vês nos teus olhos. Oh! Se a distância falasse. Se ao acordarmos esta não nos tocasse. Nunca. Não seria a ausência a primeira a ser sentida. Mas sim um beijo.

Um beijo nos teus lábios. Sim! O dia começaria com um beijo. Perder-me-ia em ti, mesmo antes de me saberes perdida. E seria mais que tua. Eu dentro. Tu dentro. Os dois. A tua respiração devolver-me-ia o sopro que a noite perdeu. Perdida. Nesta ausência de ti.

Não te entregues à tristeza minha. Não te entregues a nada. Nada tenho para te dar. Silêncios de lágrimas salgadas diluídas. No sufoco? Em que te encontro. Mas habito em ti, em linhas ténues esgravatadas em teu peito. Sou desenho desfeito, apagado. Refeito e decalcado. Em teu fino papel desgasto. Mas guarda-me. Guarda-me nas páginas do pensamento. Teu.

Leva-me. Leva-me contigo quando fores. Não importa. Não importa onde vamos. Mas leva-me. Mesmo que no fim, aquilo que de mim ficar, nada mais seja que a sombra. Tua.

Pó

2007-07-18T14:35:00.000+01:00

Se de ti partisse, seria o pó desfeito que vês dentro de ti, quando olhas o interior teu e apenas o reflexo espelhado do exterior se revela. De imagens fragmentadas consistes. Distorcidas.

E Eu? Odiada, como a noite que descortino em fiadas translúcidas de teias desfeitas pelo gesto parado. Tua. Que de pés descalços nus, recalcam a calçada calada de pedras roliças, que te formam o corpo. E gritam silêncios de bocas cosidas. Ocas, que ecoam dentro do pó. Eu.

São caminhos teus que percorro, ramificados em veias sufocadas de desespero. Amanhã lá estarei. E se um dia lá não estiver é porque há muito estou contigo. Olha para dentro. Olha para dentro e serei nada. Olha. A ti regresso completa, em cinco partículas desfeitas. Vazia. Em cinza purificada.

Purificada.

De Pedra

2007-07-05T22:44:00.000+01:00

Das várias máscaras de que disponho, pus a do sorriso. Adequada ao momento fúnebre deste dia aziago. Dia roxo, virulento, mas que enfrento com esta cara sem rosto. Sem tempo, sem marcas. Sem história para ser recontada. Apenas as máscaras de expressão fixa, de rostos congelados, que revelam nadas.

Um sorriso. E já nada me afecta. Sorriso gélido, implacável. Que engana os facilmente iludíveis. Que te engana a ti, quando naqueles breves momentos, de mim sentes nada.

Rosto parado, de porcelana retocada. E dizes tu que sabes, a que sabe este rosto. Mas como podes saber a que sabe, aquilo que não é saboreável?

Hoje sou pedra, maciça, pesada. De poros fechados, de impermeável fachada. Um corpo rígido, que teus lamentos acolhe na pedra malhada.

Não, não me chegas, não oiço nada. Se teus uivos a mim chegassem, como facas molhadas, manchadas, não me tocavam da maneira que esperava. Porque hoje pus o sorriso e há muito fui retalhada.

Antes de morrer não pensar em mais nada (excerto)

2007-07-02T17:55:00.000+01:00

Entro em casa e através dos caminhos de sombras, encontro-te. Tinhas chegado antes de mim e já há muito que partiras. Deixaste apenas a memória tardia de ti, a trair-te.

Olho em redor e revejo neste quarto as memórias perdidas, e já me sinto enlouquecer. Já me sinto desvanecer nesta prisão claustrofóbica de memórias, onde até há pouco tempo estiveste. Pouso na mesa as poucas compras que consegui arranjar. Também já quase nada como. Já quase nada quero comer, aliás o meu único alimento provém da realidade alucinatória que me é tão familiar. Que me é tão cara. Que deixa as suas raízes podres bem dentro de mim.

Por vezes não consigo distinguir a ilusão da realidade, e mesmo esta sempre me soube a ilusão. Já não há realidades boas. Já não há ilusões belas. Apenas o vício de te saber comigo. Apenas este frio que tarda em partir. E alastra-se. E penetra cada vez mais fundo. E congela cada vez mais perto. E este vício cada vez mais forte.

Olho para a cadeira onde até há pouco estiveste e atrevo-me a violar o seu espaço. Ainda está quente. Ainda tem a forma do teu corpo. Como se adiantasse algo, aconchego-me mais fundo, tentando em vão, encontrar o toque do teu corpo. E fico horas esquecidas. E fico horas perdidas. Horas que se tornam dias. Dias que se tornam anos. E por eles revejo o que há muito já não via. O que há muito quis esquecer. Porque será que tudo tarda em partir? Porque será que a ausência chega sempre cedo de mais? E esta não memória sempre constante. Tudo aquilo que considerava bom, todas aquelas recordações que guardava com carinho, perdidas neste mar de distância dor. As memórias más tendem sempre a vir à superfície, por mais que eu as tente afogar. Quantas vezes tentamos esquecer aquilo que tanto nos magoa? Foram tantas as vezes que me refugiei no sono de pedra...

Vício

2007-06-27T19:12:00.000+01:00

O dia amanheceu igual a todos os dias, calmamente senhor de si próprio. Eu, anoiteci num mar infinito de desassossego.

Não sei porque nasci, nem quando nasci. A memória não é tão antiga, nem tão profunda. Os anos, esses, nunca lhes terei a conta. Sei que passam, como tudo passa, como eu acabarei eventualmente por passar. Tudo sabe-me a ontem, e o ontem não é nada.

Vasculho na minha varanda do pensamento, e, não. Não te reconheço da maneira que te lembrava. Hoje és ontem e és nada! Nada! Então porque detenho em mim a tua ausência? Não te pedia muito. Pedia o mesmo que tu, talvez nem tanto. Pedi-te apenas uma memória e tu recusaste. Pediste-me o mundo e eu dei-to, apesar da minha pequenez. Qual de nós padeceu primeiro? Qual de nós se ausentou primeiro? Tu? Eu? Isso agora já não interessa. Resta apenas o silêncio, que nunca mais se cala, e a espera. A suplicante espera. A espera é sempre horrível de viver.

Não tenho ninguém à minha espera, e já ninguém espera por mim. Os dias são agora longas noites desmemoriadas de sonhos. Marquei encontro com a vida, num dia qualquer, num qualquer café, ela não apareceu, nunca apareceu. Hoje porém, sinto-a perto de mim. Talvez tenha sorte.

Saio, para não endoidecer dentro destas paredes, não suporto os seus murmúrios de gente. A rua não é muito melhor, só gente estranha que me olha com desdém. As pessoas serão sempre pessoas, iguais a si próprias. E quem sou eu para as condenar?! Em tempos preocupei-me com elas, senti até pena das suas parcas mentes, mas nem uma única vez mudaram. Nem tentaram. Impressionante como desistem à primeira. Em tempos fui assim, na altura em que ainda te reconhecia, era assim. Talvez seja uma bênção não te poder reconhecer agora.

Se bem me lembro havia um café aqui perto, não muito grande mas agradável…

Instante

2007-06-27T19:07:00.000+01:00

Hoje sonhei contigo e recordo-me. O tempo era tão longínquo na sua existência, como nós um dia o deixaremos de ser. Um dia deixaremos de o ser.
O tempo. Que retém, que apaga, que passa cada vez mais lentamente. Que em tempos fora tão rápido, fugaz.

Quando estava contigo era tudo tão rápido, tornei-me velha a teu lado, e no entanto nunca me pareceste tão belo, tão jovem, retido na memória do meu tempo.
Mas um dia não te mexeste, toquei-te, sussurrei-te amo-te, e nada. Nunca mais me deste o Bom Dia.

Traíste-me. Não foste capaz de cumprir a única coisa que te pedi. Afinal tinhas razão. Desiludiste-me. Mas desta vez não te perdoo. Ficarás com esse peso na consciência. Sim! Sou má, mas tinhas prometido. Não te pedi muito, apenas isso.
Ainda te vejo. Esta casa és tu em vida. Tem o teu cheiro, a tua presença.

Encontro-me no sofá da sala. Lembras-te? Era tudo tão verdadeiro nessa altura. Nosso. Meu e teu. Eras meu e eu tua.
Nunca mais foste meu. Fiquei sozinha. Apenas com a memória de ti, e nem essa é real.
Hoje estou prestes a ir ter contigo, sinto-o. Esta dor é cada vez maior, a respiração mais ofegante, já não sou aquela que conheceste.

Estou fraca, doente, cansada e há muito desisti de tudo. No dia em que morreste desisti de tudo, levaste-me contigo. Já estou morta há muito tempo.

Mataste-me! Aquilo que mais precioso tiveste e… mataste-me.

Quatro

2007-06-13T19:12:00.000+01:00

O vazio.

que arrepia a ausência de ti

O Nada.

que contém as lágrimas contidas no rosto

A Dor.

que ressurge algures num corpo

O Abandono.

de um sonho perdido na madrugada

Há...Toque...Morte

2007-06-11T12:05:00.000+01:00

São estas as janelas televisão que se fecham,
quadrados agudos de vida alheia dispersa.
Através delas o tempo dos homens passa,
e sinto o envelhecer caótico e patético de mim.
Por elas, revejo o apagar eminente,
os acontecimentos refeitos e desfeitos,
aos quais já nada mais há a fazer.

Não há toque suficiente, capaz de desfazer este sopro de morte.

E já o sinto cada vez mais perto,
como um cancro que se alastra,
e lentamente envolve em mim ,
o negro mais doce que o mais doce hidromel.

Enquanto as janelas se fecham,
e os canais se degradam,
apenas anseio pela chave,
que abrirá aquela porta bafienta, que me há-de ser fatal.

Não HÁ toque suficiente, capaz de desfazer este sopro de morte.

Não há TOQUE suficiente, capaz de desfazer este sopro de morte.

Não há toque suficiente, capaz de desfazer este sopro de MORTE.

Momento

2007-06-11T12:01:00.000+01:00

A doce transgressão, inesquecível,
gravada a ferro e fogo,
no recanto íntimo, longínquo,
tal como ferida aberta, cicatrizada,
do momento toque crescente,
possante... incrivelmente possante.

Como tudo o que gira à volta,
como todas as coisas inconstantes do momento,
passagem resplandecente de todo o sempre.
Como aquelas gotas de cristal opaco,
que caíam só sobre nós,
num momento imutável do infinito.

Como tudo o que está dentro de ti,
como toda a imagem memória,
desaparecida, recalcada,
no poço espelho revelador.

E este momento de carne e sangue,
Perdido,tal como nós,tal como nós...

Deixa-me

2007-06-08T16:30:00.000+01:00

Deixa-me,
ou então mata-me
Arranca-me, desfaz-me dentro de ti,
Mas avança, ultrapassa-me.

Não me persigas,
Não sejas tu a sombra do meu dia.

Odeia-me,
Constrói em ti rancores bolorentos,
Mas não me ensandeças com a tua insistência,
Vinga-te sacrificando-me em ti.

Abandona-me ao esquecimento dos anos,
A ti não pertenço, a ti não quero pertencer,

Jamais…

S/ título

2007-06-02T19:13:00.000+01:00

Quanto tempo resta,
até que esta luta madura infantilizada acabe?
Até que um de nós se renda,
perante a evidência lógica,
dos factos conhecidos e mais que publicitados?
Quanto tempo resta,
até que o conhecimento superfície dos teus olhos,
se torne no vale de uma infinita revolução?

Um olhar ou talvez mais?

Quanto tempo resta,
até que os rudes golpes e a pele dilacerada, cicatrizem?
E denuncio o cansaço,
desta guerra infinita de areia,
que nunca foi demais.
Quanto tempo resta ao tempo,
até que cubra o corpo mole crucificado,
pelas palavras livro,
que tão ferozmente proclamavas?

O Jogo

2007-06-02T19:03:00.001+01:00

Enquanto espero o momento inadiável,
nesta mesa memória de sempre,
- que TU tão bem conheces –
revejo as memórias póstumas,
desenhadas a carvão,
no refúgio alma escondido, do meu ser.

Espero,
o momento viragem, desta vida decadente.
Espero,
aquele beijo que iria mudar tudo,
e que nada resolveu.
E esta espera desespera-me.

O jogo continua,
os dados são lançados,
o fim da viagem aproxima-se.
Saio no nº 13 do pensamento,
sinto o teu cheiro,
- marca essência reveladora da tua presença –
e sei que não te alcancei e nunca te alcançarei.

Percorro uma vez mais o pensamento,
na tentativa de te encontrar.
Enquanto isso, o momento inadiável revela-se.
E finalmente sei,
que a espera sufocante terminara,
e a memória que tão ardentemente procurara,
acabara eventualmente por desaparecer.

Aqueles violinos

2007-04-16T17:45:00.000+01:00

Foi tudo tão breve, tão fugaz, os caminhos de sombras que adoramos perseguir, engoliram-nos. Engoliram-nos uma vez mais. E parecia que tudo corria bem, que desta vez detínhamos o sonho, mas foi a sombra que surgiu. Nós somos a sombra de nós próprios, a sombra que deixará de a ser, quando naquele momento apenas de nós existirem memórias.
Quando forem derramadas as últimas lágrimas sobre nós. Serão as minhas ou as tuas? Esta é a dúvida que me persegue durante o sonho, qual de nós o primeiro? Já sabes o que penso, o que quero. Ou é isso ou tudo, e mais vale tudo que nada.
Sabes aquela música com os violinos que tu tanto gostas? É a que oiço no momento, a que te traz vezes sem conta a mim, que me faz sentir-te tão dentro de mim, a percorrer os meus vasos sanguíneos, a ser o ar que respiro.
Não te tenho no momento e endoideço. Esperar por ti é doloroso, dá azo a pensamentos incómodos, a algos do passado, mais fortes que eu.
Apetece-me abrir os pulsos, só para te ver sair de mim. Ver o sangue percorrer a minha pele cálida, sentir a fogosidade sanguínea que tanto gostas em mim, a desaparecer, enquanto me embala.

Teve de ser

2007-04-08T17:45:00.000+01:00

Matei-te,
pus as minhas mãos no teu pescoço, e matei-te...
Teve de ser senão quem morria era eu,
tavas a sufocar-me, a tua presença matava-me,
então fiz o que teve de ser feito...

Vi o teu rosto a ficar pálido
a perderes forças perante mim.
E eu era fraca, frágil,
mas roubei-te o último sopro de vida...

Nascimento espasmódico

2007-04-03T23:51:00.000+01:00

Lembraste…?
Da força invisível, invisível força
que envolvia os cordões umbilicais.
Deste espasmo que surgia
neste corpo em proeminência,
de um ataque comunal.
Mágica, esfera translúcida.
Luzidia.
Este pacto abismal
(obscura força, força eterna)
em concordância com o sobrenatural.
Dois corpos. Apogeu orgâsmico.
Um tocar aqui, outro tocar ali,
e teu liquido vivácio, efervescente,
transformado em lixo cósmico.
Morte anunciada de um nascimento não oficializado.
Luto emancipado.
Direito negado.

O Preço

2007-03-31T01:05:00.000+01:00

Quanto é que custa,
penetrar nos canais sanguíneos,
e deles extrair a essência roçada e mais que coçada?

Mais um segundo de vida ou mais um segundo de morte?

E conseguiremos perceber, esta nossa força,
que aos poucos se transforma em fraqueza,
sem nunca a conspurcar?

Enquanto o fluido efervescente é extraído,
todo o tempo memória congela,
e a dor há muito esquecida,
não tarda em retomar os caminhos veia ramificados,
cauterizando com sombras estas feridas de vida.

É este o preço de se retirar a essência roçada e mais que coçada?

A dor anestesiada, dormente,
invade lentamente os canais vida,
adormecendo-os num doce embalar.
E já não há segundos de vida
E já não há segundos de morte.
Resta apenas o vazio espaço temporal,
e o ensurdecer mudo da espera.

E este… este é o preço,
Se é que pode haver preço para a vida.

Sonho Soprado

2007-03-29T00:33:00.000+01:00

Já me invade esta inquietude crescente,
A paranóia mortífera do fim de uma alucinação.
Porque ousamos sonhar,
Se todos conjuram em mentiras absolutas?

Os sonhos são como castelos de neve doce que se desmoronam,
Ao mais leve sopro.
E sentimos cada pedra sempre que estamos mais perto.
E sangramos sempre que nos pedem a vida.
E vivemos quando nos apresentam a morte.

Cedo ou tarde tudo acaba.
E não me apetece voltar.
Já não consigo esconder as lágrimas que correm pelo rosto,
Clamando o nome há muito esquecido.

E não mais voltarei para te ter,
Nem no mais real dos sonhos.

E se um dia…

2007-03-29T00:26:00.000+01:00

E se um dia…
todas as barreiras fossem quebradas?
Atrever-te-ias a passar a marca profundamente enraizada no solo?
Ou levantarias uma barreira ainda mais intransponível?
Uma barreira invisível,
à qual não construíste uma porta de acesso,
nem maneira de a derrubar.

De propósito!?

Nunca somos aquilo que queremos ser,
e mesmo assim,
insistimos nas regras tristeza que nos impõem.
Estranhos seres estes, que nós somos…

E se um dia…
tudo aquilo em que acreditaste, desaparecesse?

Paralelismo circunsférico

2007-03-28T17:58:00.000+01:00

A noite traz consigo,
as feridas ainda recentes,
a perda inquestionável, daquele que nunca tive.
A noite embarga em mim,
a memória poeirenta,
de um tempo em que não havia tempo,
de uma noite sem escuridão.

A noite…
falsa… ilusória,
como tudo o que foste, sem o ser.
Uma miragem criada,
como escape para uma realidade,
ainda mais verdadeira que aquela tida como a mais pura.

E haverá quem nela perdure,
quem ponha a cabra venda,
e desesperadamente procure o caminho,
estupidamente sabendo que não há escolha.
E este é apenas o grande ciclo circunsférico,
que se prolongará e se dividirá,

Numa via bifurcada??

Venda Vespertina

2007-03-27T23:45:00.000+01:00

Nunca me apercebi da opacidade desta venda que insisto usar,
Não pensei que ferisse mais que a ferocidade da mordaça que trago comigo.
Enquanto escuto todos os sinais morse que me tentas ensinar,
(Os mais pequenos gestos daquilo que penso que seja vida)
As serpentes vespertinas que nos rodeiam,
Não tardam em ver em nós a marca profunda do fruto proibido.

E sibilantes enlaçam-se em nós
E sibilantes esmagam-nos a nós

São sempre as que nos são mais próximas, que nos tentam morder,
Que espalham o seu veneno,
Em busca dos restos de sentimento que não podem ter.

Acautela-te!
Não deixes que o hipnotismo ondulante te seduza,
Que reduza a pó, o sentido de vida que em nós encontramos.

E triunfantes envenenam-nos sem dó
E triunfantes reduzem-nos em pó

Lembra-te!
Que antes de seres pó, eras gente,
Com memórias efémeras de morte, com dúvidas eternas de vida,
(As mesmas que clamamos como nossas).

Retira-me a venda em que me escondo,
E retirar-te-ei as agulhetas que te tolham o cérebro.
Retira-me a mordaça em que me refugio,
E retirar-te-ei o garrote que te afrouxa a língua.

Recorda-me sempre no teu peito,
E recordar-te-ei para sempre no meu.

Não te enganes ao pensar que a víbora se transforma em ave,
Ela não te dará asas para voar, dar-te-á apenas raízes para apodreceres.
Vê em mim o teu fruto sumarento e sacia-te, suavemente.

J&M

2007-03-27T01:00:00.000+01:00

Dei-te a mão no vazio de nada
senti-te e não estavas lá
não tinhas cheiro
não eras quente, nem frio
eras o nada, que eu imaginava que tudo era
mas sentia-te
tão perto, tão meu
detinha-te mas não te possuía
eras a ilusão, o pensamento
o constrangimento de todo o momento

Mas não eras algo de ilusório
eras o que sempre foste sem mesmo o saber,
o tudo que me preenche.
Fizeste do nada a totalidade
o eterno que é o nosso amor
e não precisas estar onde estou
porque simplesmente estás em mim
e não sais, por mais força que faça,
quisesse eu fazê-la.

Lágrimas Memória

2007-03-26T01:30:00.000+01:00

A chuva salpica o rosto,
ainda meio adormecido, dormente,
misturando-se com as lágrimas memória, ainda recentes.
Toca suavemente a minha pele translúcida,
e lava em mim todos os vestígios de ti,
que se desvanecem perante uma imensidão avassaladora.

Ousaria eu, em viver na mais completa escuridão,
na mais angustiante ausência de todo o meu sentir,
e bastaria apenas sentir a tua essência divina,
para que toda eu pudesse viver um pouco mais.

A chuva salpica o rosto,
ainda meio adormecido, dormente,
misturando-se com as lágrimas memória, ainda recentes.
E já me sinto desvanecer, fraquejar.
Preciso de mais um pouco, só mais um pouco,
da tua divina essência, perigosamente familiar,

é tudo quanto me basta, para poder deambular.

Unos

2007-03-25T23:24:00.000+01:00

No meio da desordem, somos unos
Ontem, hoje e amanhã
Intrinsecamente ligados, humanamente afastados
Únicos na nossa cumplicidade
Sozinhos na nossa complexidade

O todo. O nada.
Retidos no momento daquele pensamento,
Instante jumento do firmamento.

No meio da desordem, somos unos
Ontem, hoje e amanhã

Caímos quando nos pedem, caímos porque nos pedem.
Mas sempre e para sempre ligados.

O tempo dos homens

2007-03-25T23:10:00.000+01:00

Hoje acordei e beijei-te o rosto
Sabia ao tempo dos homens
Ao tempo que não é mais meu

Estavas onde não estava,
No meio do nada que tudo é,
Naquele lugar só meu
Tão nosso

Eras tudo e eu nada
Tão real no meio da minha demência,
E se não soubesse a que sabes,
Ter-me-ia como há muito perdida

Tu és tudo,
Eu sou nada

Garras esclerezadas (putrefacção animaléstica da dor)

2007-03-25T22:11:00.000+01:00

São muitas as garras esclerezadas,
verdes e amareladas de imundice pegada,
viveiros gigantescos de bactérias esfomeadas,
que nos agarram e entranham.

- Consumidoras frenéticas do podre incandescente –

São muitas as garras esclerezadas,
verdes e amareladas de imundice pegada,
que consomem até ao tutano,
os porcos de porcas pérolas.

- Consumidoras frenéticas do podre fluorescente –

São muitas as garras esclerezadas,
verdes e amareladas de imundice pegada, que rasgam e destroem,
a putrefacção animalestíca da dor.

Espelho Alma

2007-03-25T20:53:00.000+01:00

Perdi-me
no mais profundo dos abismos,
no negro mais negro da noite,
nessa imensidão maldita,
que são os teus negros olhos.

Aprisionaste-me
no espelho alma do teu rosto,
na profundidade absoluta do teu olhar,
e não mais voltarei a sair,
e não mais quererei sair.

Procuro-me
no reflexo malicioso dos teus olhos,
na luz que incendeia todo o meu ser,
na absoluta necessidade de te conhecer,
sem verdadeiramente te encontrar.

Achaste-me
e logo desviaste o rosto
fraquejaste perante a semelhança profunda de mim,
do meu abismo de esperança.

Espectros fotocopiados

2007-03-25T18:10:00.000+01:00

Rubros são aqueles pequenos olhos,
que nos enlaçam com amarguras
bem doces de doces invejas.
Que rodeiam a negra aura
(que tão orgulhosamente proclamamos)
em invólucros plastificados.

- Sufoco enclausurado no vácuo,
deste vazio tão cheio de nada –

Longe vão os tempos,
Em que a absoluta presença negra e avermelhada
(vermillion claro de preferência)
invocava nos mais puros vermes,
o receio antigo da besta anunciada.

Pois nossa essência obscura
encontra-se mole e fraca,
corroída, por germes infecto-contagiosos
que, lentamente absorvem
a alma matter, dos filhos mal amaldiçoados,
pela grande protectora lunar.

E dilaceram e esquartejam,
a nossa mui nobre raça Lusitana.

Escuto

2007-03-25T17:52:00.000+01:00

Escuto o silêncio dentro do silêncio,
em busca das palavras,
que nunca serão ditas.
Em busca da tua voz,
que jamais será ouvida.
Em busca do teu respirar,
que jamais será sentido.

Escuto o silêncio dentro do silêncio,
tão estranhamente familiar,
a querer quebrar o inquebrável voto de silêncio,
mais e mais forte,
mais e mais ensurdecedor.

Escuto o silêncio dentro do silêncio...
sem realmente o escutar.

Concha Almofadada

2007-03-25T17:42:00.001+01:00

Eram tantas as coisas,
que julgava caberem, na palma papel da minha mão.
E no entanto eras tudo o que lá cabia.

E guardar-te-ia na concha almofadada,
caixinha secreta de linhas guia vida,
recanto para sempre maldito,
como maldito é, todo aquele que tem um fim,
e não mais te deixaria sair.

Para sempre no meu punho.
Para sempre o meu toque no teu eu.

A Hora

2007-03-25T17:30:00.001+01:00

Nunca mais chega a hora…

O dia já vai longo,
e longo é o seu fim,
e nunca mais chega a hora.

Nunca mais chega a hora…
para me encontrar no teu corpo másculo,
e nele degustar os teus botões rosa carne,
beber o tão precioso néctar dos teus lábios,
e me perder na profunda sabedoria dos teus olhos.

Nunca mais chega a hora…
de percorrer o teu corpo quente sem fim,
de tocar sofregamente cada parte de ti.
Apurar os sentidos,
para o êxtase cósmico em proeminência,
para que a união infinita de um momento,
dê lugar ao ritmo desenfreado, caótico,
dos abutres sub nutridos.

O teu corpo e o meu corpo de cal
juntos num momento infinito.
Separados para todo a sempre.

Nunca mais chega a hora…
O dia já vai longo,
e longo é o seu fim,
e nunca mais chega a maldita hora.